За Париж, с любов
Майка ми и баба ми се вкопчиха в пейките, покрити с кафяво кадифе, и се полюляха с колата, която взимаше тесни завои и се блъскаше в асфалтовите ями. Говореха за мен. Бях ли се изпикал червено и вчера? (Нямах идея, не бях гледал); това, което бях ял предната вечер? (гъби циулама); може би от лятното ми посещение, което беше пожълтяло като торта (да, бях й го взел). Тъй като беше в средата на 70-те години на миналия век и никой не знаеше как изглежда Арсени Бока, а ароматните елхи не съществуват, огледалото за обратно виждане нямаше окачено на него. Виждах ясно света през предното стъкло, докато някои бягаха от линейката, други стояха отстрани и гледаха. Сирената крещеше, ставахме червени и аз си мислех, че съм важен и изобщо не съм болен.
Наближавахме болницата, когато саламът започна да мирише. Не видях кога го извади, нито къде, но шофьорът вече имаше волана в лявата си ръка, който държеше със закачен малък пръст и сандвич. Наделената наденица излезе от двете филийки хляб като език на Rolling Stones и трепереше. Започна да яде. В огледалото й виждах как очите й се разширяват и изтъняват от удоволствие, докато хапе; Слепоочията му потрепваха, а върховете на ушите му се качваха нагоре и надолу. Апетитната миризма на парижки неща в този топъл кафяв хрупкав хляб изпълни Спасението и в устата ми валеше.
Внезапно се обърнах към майка си, за да се уверя, че участва в съня - нищо, тя продължаваше да говори с баба за симптомите, болницата, диетата. Никой от тях не взе предвид епифанията, Вселената, която се отвори на половин метър от нас. Тогава за първи път наистина усетих какво означава апетит. Току-що бях научил, без да мога да си обясня, че има голяма разлика между похотта и глада.
Все още пазя този нежен спомен - може би затова няколко пъти в годината купувам и ям (винаги сам, какво странно нещо) пресен хляб и парижанин, удавен в горчица локва. Каква изключителна възможност снобите пропускат да излязат от балона, в който живеят ... Защото, нека си признаем, парижанинът се презира както от губещи пари, от онези сиви кисели хора, които се покланят на прислужницата с Дом Периньон, така и от тези без пари, Говоря на върха на езика си, презирам всичко, което не е джаз в музиката и често въздишам. Всички те биха се заклели, че никога не са яли нещо подобно, но те веднага ви отговарят, мигайки в приятелство, ако ги попитате „брато, пуши ли в Амстердам?“. Хай сиктир!
Проведени са изследвания за Париж. Че къде се прави? Преработвателите казват, че продукцията отговаря на международните норми, че е в съответствие с бла-бла-бла да се разглоби и вземе обратно. Какво съдържа? Основно месо (прочетете жила, мишки, хрущяли, кръвоносни съдове, нерви и съединителна тъкан) и "добавки". Тоест всичко, което означава елемент от таблицата на Менделеев, подозрителни консерванти, обогатен уран и това, което е останало от някои хора в безсъзнание, които не са платили таксата за защита, след като са били механично обезкостени и след това превърнати в паста, чрез смачкване в хоросан с плодника . Какво да пия след това? Пинта бира, ликьор, глинена чаша, пълна със селско вино, тои със слива? Какво се случва? Нимик Нищо (не е ли трогателно?); просто нищо не влиза. Хайде, вода, но точно така, ако сте на първата си среща и искате да впечатлите момичето, иначе не е нужно да пиете нещо след парижанин за двама.
Токсичен ли е или не? Въпреки че днес живеем по-добре, умираме все по-разнообразно, отколкото преди 50 години; хората умират по погрешка, болест или каквото и да било. Поради боклуците се появяват заболявания на храносмилателния тракт, които убиват деца, младежи, възрастни, мъже и жени; Да, знам всичко това. И все пак, защо съм почти щастлив, когато ям парижки? Защо бих инвестирал в документален филм "За Париж, с любов" в четенето на Мариана Захареску?
Бях хоспитализиран в болница „Колентина“ повече от седмица. Тестове, безсолна храна, измерена два пъти на ден. Още не знаех как да чета, не ми беше позволено да полагам усилия, така че всичко, което можех да правя, беше да легна в леглото и да гледам тавана; за да си представя как, когато изляза оттам и мога да правя каквото си поискам, ще погълна сам салам - бях оправил и мястото в прохода на булевард Дука.
Докато пиша този текст, ям парижки стотици километри от тази банда - всъщност болницата и бандата са единствените неща, останали оттогава. И за цената на сандвич все още има онова седемгодишно дете.
Можете също така да проследите Mircea Radu на страницата му във Facebook.