Dieter Schlesak непубликувана Страница от поетичния дневник - италианско-румънски културни хоризонти
Непубликуван Дитер Шлесак: Страница от поетичния дневник
Хория Дулвац
Дитер Шлесак: За това, което не е станало форма / вече няма да е
Аз.
Моите книги винаги пътуват насам-натам и се връщат в чужбина. Тогава чуждостта като родина, родината изтласкана в чужбина:
Той остава, докато аз умирам, каза един, които вече ги няма, мисли той, докато той седи в самолета и лети ОН си мисли, че лети до родината си, на изток, за да си тръгне, както слънцето, като нас след планината и дори по-дълбоко, казва: изчезна, отдавна над хълмовете и долините или планините, за да се приземи, той си помисли: земята привлича, вижте: сградата на летището, много малките полета, правоъгълници, къщи, играчки, чист труд, о, земя, всичко е просто от разстояние, помисли си той и си представи: Боже мой, седнал с пълни очи, сега стои на земята само с очите ти: полетата, колко си ЗЕЛЕН за мен, красив момент, самолет СЕГА: небето се докосна: така че махни се, докато умра, а моето ТИ си аз, каза той на красивата съсед, той изпъна сините си очи, вино на ръка, дъвчеше, багаж на Lufthansa, той, със спокойствие: как, няма спирка сега и всичко трябва да се консумира.
ТОЙ Е ЖИВОТ НА ЖИВОТА, какво остава
така в последното унищожение, блестящо
И ледено студено, последната точка.
Да си представим, легло до легло,
събрани толкова близо, аз тук
точно както писмото е лудо,
шев с шев на капака
дрипав и тесен от живота:
Изчезна това, което никога няма да бъде.
Унищожен, моето време и мечти,
сега закърпвам това покритие на тъмно,
Наградата трябва да бъде проникната от светлината
през прореза на гледката тук блести
от звезда, отдавна угаснала светлина.
Единствената стъпка, той в страната на дъжда, сам през желязната порта и ОКОЛИ, търси това, което е останало: Кулата на часовете, той търси библиотека, той, защото избяга, вече не казвам нищо, разговаряше на площада на Цитаделата, изпочупени прозорци, двама евнуси пред мен, ТЕ, преследвачите са изчезнали, но ние все още сме тук, казват архивистите, нищо не се вписва: с вас традицията е изчерпана, време сега, по-късно, по-далеч от нулата, през нощта още по-на запад най-накрая се изтръгна на земята, това, което беше тук, всъщност отворено, въпреки кръговата стена, но ® затворено сега.
И тогава изчакайте беше там
В меланхолия или тъга
изригвайки, затваряйки устата си със земя,
Намирате го, но кой
Той го държи тук толкова дълго
той се гледа: без него ние сме сами,
той пада, когато изведнъж се събужда от речта си
В тъгата му бучките са непроницаеми
Боже, за него земянинът,
Все още несъздаден, но неговият ембрион
движи се, боли.
КОГАТО НАПУСНЕМЕ ЕЗИКА, ПОСЛЕДНОТО МЯСТО
човешко същество, което ни защитава от нас самите,
не, формата ни прави много прекалено леки,
няма говорещи дървета, трева
докато покрива, и кълвачът бие
В тази стена, която ни разделя,
дърво или камък, тази хартия
на която пиша буквите, вляво отдолу
последните находища, пада трудно
не събирайте всеки клон сам,
таен клип за живота.
Махни ме от тук.
ВРЕМЕ, ЧЕРНА ДУПКА
В която вече изчезнах вчера
ето моята мечтана кутия
дестилирани от спасени неща
Страхувам се да оставя чаршафите ми потънали
да изгние
сякаш идва зима
само природата е относително вечна
но съдбата е написана
гнило в гниене
след петдесет години
Монтен не правеше нищо друго
В това поле
от изгнили листа
колекцията поръча снимки на мисли
Обвързва ги
другата страна
Тя го чакаше
за това, което не е станало форма
вече няма да е.
Превод от немски от Дан ДДѓнилДѓ
(№ 3, март 2012 г., година II)