Списание Tiuk!
на А. Р. Делеану
„Искам да бъда отново,
Искам отново да знам какво искам,
Прочетете, ако не знаете! Какво, вие не запомняте собствените си стихове?
И джап, шамар по обърнатата буза.
Плачеш като путка. Така че „да вярваш, да се надяваш. " и тогава?
Аз не виждам. Обърна страницата, извика и се разплака.
Ледът обърна окървавения чаршаф. Нека бъде ясно: Ледът стоеше. Той държеше лист хартия със стихотворение, написано на гърдите си. Пред него местният писател висеше на верига в средата на залата. До леда бяха Тони и Фрикшън. Местният писател кървеше. Под него - локва кръв. Той не беше шефът. Беше на масата. Ясно?
И така, извика Айс, „да вярваш, да се надяваш. "?
". да знаеш. “, чете местният писател на хълцане.
". да знаешiiiiiiiuuuu. ”, казаха и тримата в един глас.
И почуках по рамото му. Фрикцията удари дясната ръка, която висеше свободно и след удара увисна още по-меко. Тор. Мъртъв.
На колко години сте, господарю? - попита Тони.
Местният писател трепереше от болка. Тя плачеше и кръвта капеше от дупките й и се събираше на пода.
Учителю, не питам два пъти.
Много повече! Гласът на Фрекция прозвуча през устата - той сложи шаорма.
И колко книги имате, майсторе?
Да, да, книги, знам, но какви книги? - попита Тони.
Пет стихотворения, два романа.
Фрикция, каза Тони, а Фрикцион изпусна шала си и взе бейзболната бухалка.
Колко каза? - попита Фрикшън.
Да, да, книги, знам, но какви книги? - попита Фрикшън.
Какво, по дяволите, има значение петелът ми, Фрикшън! Оставете ги да лъжат!
И Фрикционен удар. Веднъж, два пъти, три пъти, ааааааааааааааааааааааааааааауууууууу, чакай, да, чу се сред ударите, не го правя, четвъртия път, никога повече не пиша, ааааааааааа, аз се кискам - кост, майната му кост, пети път, шести път и.
Чакай, каза Тони. Как му беше името?
Писателят вече не можеше да говори. Олюля се като парче месо, окачено в кланицата. Лицето му беше обляно в кръв, а ръката му висеше мъртво над главата.
Залез в страната, поезия. Вървим със сянка, поезия. Аз, поезия. Световъртеж във фитнеса, поезия. Игли, щифтове и сапфири, поезия. Nuşu Cărăbuşu, роман. Анда, римлянин.
Остави ме. местният писател плачеше. не мога да правя това повече.
Моят приятел от гимназията. Десети клас.
Тогава написах книгата, по дяволите!
Написахте ли роман в десети клас? Фрикцио, нека шалът ми влезе в дупето ми, защото го натъпках в дупето ти! Продължете и изгаряйте калории!
И изрод, Фрикцията беше послушна. Седмият удар.
Jap, над тила. Писателят видя ярка светлина, след което силуетите на тримата се върнаха на ретината му и докато се събуди, юмрук отново замъгли зрението му. Ледът се приближи до него и го дръпна за пръстите, докато сухожилията се чуха да се чупят като пръчки, една след друга, trosctrosctrosctrosctrosc, сякаш се канеше да ги хвърли в огъня.
Ăăăăăăăăăăuuuuuuuuuu! - извика писателят. Ăăăăuuuuu!
- Чакай малко - каза Тони. Какво направи, Айс?
Добре, хареса ми. Вижте и в другата страна, но само с един пръст, нека останем за фестивала.
Айс обърна малкия си пръст от другата си ръка, докато не затръшна.
Перфектно! Това е! Триене, забележка: пръст, като дълъг стон, ъ-ъ.
Да, аз, ф и ф, какво е толкова трудно? Искаш да ти покажа?
Пиши и млъкни. Тогава лека нощ, каза Тони и излезе от залата.
Фрикцион пусна писалката и листа върху масата и вдигна пръчката. Той остана зад писателя и удари. Нека бъдем ясни: в главата на местния писател Александру Бунеску, носител на наградата „Влад Николичи“, Преймер, и на трето място в поетичния конкурс за млади хора „Колгейт Палмолив 2006“, автор на седем книги и две в обучение, собственик на блог и слънчеви очила, а на следващия ден той бе обявен за изчезнал. Във Facebook нямаше място във вестника.
Триенето беше при третата водка. Младият автор смеси нейния с портокалов сок, така че продължи по-дълго. Нека бъде ясно: това не беше проблемът, той имаше достатъчно време, но Фрикцията даде резултат. Той обаче трябваше да го направи, за да бъде Шефът доволен. В името на чл. След седмица в Брашов трябваше да започне Фестивалът на поезията и шефът имаше нужда от още няколко души. Беше участвал в дебютното състезание. Когато го попитаха какво ще прави на състезанието, шефът им каза, че това не е тяхна работа, изплю го и извика, че след като всички видят инсталацията, светът на изкуството вече няма да е същият. Изведоха го от сградата с жандармите, но тъй като той беше оставил сто евро под листа със списъка с документи, го оставиха в списъка. И така, пиян, буден, шефът се нуждаеше от мем, както беше наречена Маринела Миритеску, поет-вулкан, носител на наградите Mugetul Muntilor de la Orăştie, бета-физика кварц-ика от Прахова, неизвестният поет, който падна на служба в Кристиян, Нощното слънце от Партешти де Сус и Черната дупка от Fundu Moldovei. Но все по-добре пиян.
Фрикцията беше изгубена цяла вечер и той беше гладен, но Maroon 5 в колоните покриваше изскърцващите си постелки. За пръв път беше в Tupeul Literar cenacle, който се събираше веднъж седмично в кръчма, мъничка като малката баня на шефа. Фрикшън направи това сравнение, защото това беше единствената баня на шефа, която той познаваше. "Не се секай по голямата пъпка, Фрикционе!" Шефът винаги му се обаждаше, след като му даде диня. Той отиде да слуша Мем, той беше единственият, който се изправи, когато аплодира и извика „добре, Мем! Меме се изчерви и помоли с цялото си сърце да прочете друго стихотворение. Публиката - трима поети и трима зрители, с Friction four - кимна одобрително и Meme прочете нещо с моите стъпки са вашите стъпки, с луната и слънцето, с моята путка, че водките не седят, удрят, но портокалите се чукат '.
И, Мем, какво още си замислил? - попита Фрикшън.
Young (Meme е роден през 89 г., Friction през 76 г.), десетте тома поезия се четат и четат от всички ученици в гимназията в радиус от двадесет километра. Но това не ми е достатъчно. аз искам повече.
А, театър. Файн. Но предполагам, че и вие искате да играете.
Аз, как да играя, глупако? Имам лице за актрисата?
Но, Meme, наистина сега, в твоите очи и.
Меме се засмя и поиска още една чаша.
„Пазиш ме в безопасност - помисли си Фриси, - ако поискаш още портокали, ще те счупя.“.
Водка с портокалов сок.
Барманът постави чашата пред нея и тя започна да отпива.
Нека бъде ясно: мемът беше грозен. Правило номер едно: покажете, не казвайте. Казвам: Meme беше много грозен.
Надявам се, че не просто го е написал, каза Фрикшън и се приближи до нея.
Тя се изчерви и се засмя и явно й хареса, така че Фрикцион каза:
Уви, каза тя, какво е това? Мисля, че съм го чувал и преди. Нещо синьо, не?
Ще видиш, Мем. Вашият гений ще бъде особено утешен от този ликьор на боговете. Ще ви преведе през свят, в който вашият талант е център на тежестта на Вселената. Вашите клетки ще ви благодарят, чуйте ме.
Хихи, забавен си, изсмя се меме и отпи от цялата водка.
След това дойде абсентът, заедно с него тъмнината и споменът за последните думи:
И както каза, че ти е казано?
Фрикция, но можете да ме наречете Масаж.
Găăăăăăăăăuuuuuuuuuuaaaaa! Iiiiiiiiiiaaaaaaaa! Не! Какво. Ааааааааааааааа!
Фрикцион държеше телефона над леглото, а след това, когато Мем спря да крещи, взе го до ухото си и каза:
Това е добре, шефе. А, имаме. Както желаеш. По дебел. Разредител. Добре, чакай, опитвам нещо.
Пинсета стисна дясното му зърно и от гърлото на Меме се изкачва разкъсване iiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.
По-добре, шефе. Така че в края. Да. Да. Не слизам долу, шефе. Там. Не знам, опитайте. Не, шефе, тя е грозна по дяволите ... Още по-добре. Така че още един и ние правим революция в литературата. Хайде, шефе!
Младият поет Север Манолаче, строг с образа си на име, собственик на акаунти във всички литературни блогове, спеше в първото отделение на влак, който го докара от Големия колоквиум на малките писатели, където споделяше леглото само с чудодейния поет дванадесетгодишният Нику Флинта, който духа вятър цяла нощ и повръща до сутринта, когато е изпратен вкъщи. Северус Северус беше сбръчкан, след като цял ден се опитваше да обясни на репортери, че не е съгласен с името на колоквиума, тъй като той на седемнадесет години е най-старият писател, който присъства, и то в дванадесетте си тома., вече не се счита за малък писател. Особено след като подготвя четиринадесетата книга - той прескача над тринадесет, няма късмет - и стойността е в сантиметри. Задната част на книгата.
И докато Север спеше с отворена уста и Литературна Румъния се търкаляше в ръцете му, вратата на купето се отвори и той чу:
Чеков билет, писалка без тюл!
Докато не разбра нещо, той изсумтя - ботуш в устата. Литературна Румъния падна. Повтарям: Румъния. Литературен. Падна. Ясно ли? Северус също падна, после се обърна по гръб и се опита да каже нещо. Устата му беше пълна с кръв (сатанинска). Над него се носеше контролер с шаорма в ръка. Нека бъдем ясни: контролерът беше вързан в съседното отделение, по бикини и с гел в устата. Фрикцион използва веригата, която затваряше кума в купето му, за да преброи парите, които да заключи със Север. След това той вдигна младия мъж с една ръка и го разтърси. Всичко, което падна, беше шалът.
Нямате дневен ред? Нямате ли писалка? Добре, че имате шал.
Тя го остави да падне. Главата, удряща се в пода, звучи като счупен барабан.
Hhhhâââââârrrrrrr! - чуваше се от врата на поета.
Хоркас, нали? Перфектно е. Все още нямаме хълцане.
Фрикцията се наведе и продължи да яде шаормата си.
Не, чуваше се изпод ботушите.
И тогава кой плаща за вашите книги и награди?
Фрикцията се наведе над поета и заби рошав домат по бузата му. Северус започна да плаче.
Кой си ти? Какво искаш? Всичко. казвам. Татко ти го дава.
Татко дава. Да не? Баща ви носи - бъдете внимателни, както казвам - своя принос за разпространението на съвременната литература, не?
Фрикцията се надигна и го хвана за крака.
Той се наведе, вдигна го и отвори юмрук.
Погълнете последната хапка от шаормата и наберете номера на вожда.
Главен? Чувате ли ме. Хъркане. Нямаме го, нали? Ние го приемаме за даденост. В гл. Отпаднало. Гарантирано. Чувам!
Той се наведе, вдигна го, отвори юмрук и приближи телефона.
И влакът: ние-ние-ние, ние-ние-ние.
Ето как се случи: фестивалът беше в разгара си, литературната пяна публично и един на един на сцената. Нека бъдем ясни: когато модераторът обяви, че предстои дебютна група с ономатопеична поетична инсталация, всички слушаха.
А Фрикшън, Тони и Айс дръпнаха одеялата на снимачната площадка и я избутаха в средата на сцената. Измърморих из стаята. Орипиларе. Големи очи. Повърнете дамите. Само един не каза нищо - облечен като портиер, шефът погледна инсталацията и се усмихна.
Представете си: двадесет млади писатели бяха в капан в инсталацията, изкривени, окачени, огънати, голи, потни, окървавени, с главата надолу, с главата надолу, на една страна, припаднали, будни, плачещи, крещящи, счупени, лостовете ги дръпнаха, други ги напъхаха и в средата им, като три органични хайку, Бунеску, Меме и Север образуваха кървав триптих: висящ с главата надолу, Бунеску изкрещя като куки, дръпнати една по една по пръстите. си.
Друга кука притисна мем на зърното.
И лост, пуснал въжето, Северус висеше с главата надолу, после го вдигна и го пусна отново. И отново. И отново.
А останалите в инсталацията издадоха ужасни звуци.
Тези от публиката замълчаха. Те се изправиха, спогледаха се, ръкуваха се и се усмихнаха. Те събраха телата си и се погалиха. Топлината преминаваше от тяло на тяло. Притиснаха устни и се целунаха - мъже с жени, жени с жени, възрастни мъже с деца. След това, докато кръвта им се затопля във вените им, те се събличаха.
Те се целуваха и галеха, съединяваха телата си едно с друго и лежеха на пода, търкаляха се, пълзяха като червеи сред столовете.
От горе, откъдето наблюдаваше Началникът, стаята изглеждаше като кипящ океан, въздушни мехурчета излизаха от кожата на всички и бели тела удряха стените като разпенени вълни. На места телата на някои набъбнаха и се напукаха и лястовици полетяха от корема им. След това те се роят около полилея, блестящи като крушки в пламъци. Задъханият страст се издигна от океана на телата и Вождът също съблече дрехите си и пое дълбоко дъх. След това изтече. Потните тела залепваха, отлепваха се, блестяха, горяха, осветяваха стаята, изгаряха залата. От тавана падна дъжд и там, където капките докоснаха горещите тела, парата се сгъсти.
Завесите се запалиха и пламъците погалиха стените, хвърляйки горещите си езици надолу към тавана. По пода се червееха празни тела, а Началникът ги гледаше. Той се усмихна с любов и се спусна сред тях, потъвайки в морето от кожа, удавяйки се. Всичко блестеше, всичко изгаряше. Музика се чуваше отнякъде, отдалеч, а в света имаше толкова много любов, когато нощната поезия умря.