Работилница LiterNet Йоана Балдеа Константинеску La Belle Dame Sans Merci

Йоана Балдеа Константинеску

Спомням си, че откакто влязох, исках да изляза.
„Имате ли карта за пресата?“ Вълна от британски акцент, с дълги гласни, превърнати в полуусмивка, ме пронизва изпод русите ми коси. Аз също се усмихвам, с личната карта между пръстите си. Той ми дава билет, няколко листовки и без никакъв предговор ме води бързо през две големи стаи, пъшкащи с тежки, тъмни мебели, до малката, неприветлива стая, където ми показва детско легло, неудобно и болезнено тясно.
"Това е леглото, в което Кийтс умря. Казвам, започнете оттук." И оставам сам, в дребната малка стаичка, където мирише на стара хартия и тъмен въздух.

константинеску

- Една сутрин, когато сме в Рим, знаете, че отивам в музея на Кийтс и Шели.
- Знаеш ли къде е той?

Да, знаех. Испански площад, бр. 26. Когато седя навън, отпускайки се в светлината на любимите стъпала на туриста, бохемата и невинните в митологията на един от най-красивите площади в света, поглеждам през дългия прозорец на втория етаж.
"Това е прозорецът на Кийтс."
"Отидете?"
- Утре тръгвам.

Утре е днес. Гледам предсмъртната маска на Байрон, изоставена, сякаш в ъгъла. Има много писма, много книги с трогателна крехкост, малко бюро и почти никакви предмети, принадлежащи на Кийтс. Джон Кийтс почина на 26-годишна възраст. Тук. В тази малка стая с прозорци към Испанските стъпала. Знаеше, че ще умре. И той искаше да отиде в Италия. Предполага се, че той е вярвал в чудото, което слънцето тук е могло да направи за чифт изсъхнали бели дробове. Аз, например, мисля, че той просто е искал да бъде в Рим.

Поетичната аура на Кийтс е изградена по-посмъртно, лакомо се храни с трагичната му смърт, на слънчево място, което той вижда повече от прозореца, под който, най-вероятно, както и сега, пазарът стене от хора. млад и красив. Краят дойде, безпрепятствено от меките римски времена. La Belle Dame Sans Merci. След смъртта на Кийтс, сградата на номер 26 бързо влезе в един вид изключително романтична литературна верига. Аксел Мунте живееше тук, точно в тази стая. Не й ли се стори зловещо? И за него циркулират истории, сякаш той успешно е докторирал бухал, който продължава да се връща към прозореца на втория етаж дълго след заминаването на Мунте за Капри, където той ще пише. Книгата на Сан Микеле, през 1929г.

Да, това място е пълно с чудаци. Не смея да докосвам изтърканото, написано на ръка бюро с върховете на пръстите си. Във втората стая, по-щедра, с масивна библиотека, почти няма светлина. Вместо това е странна бъркотия от следи от романтика, които обаче нямат нищо общо с Кийтс. По-малко едно. Кичур от косата на Елизабет Барет Браунинг, който ме връща във влак.
"Каква тъжна история."
"Изглежда?"
"Да. Беше ли красива?"

Нямам идея. Може би беше. От картините Елизабет Барет винаги ми се струва същество, което едва разтърсено от силен порив на кашлица се подготвя стоически за другото. Робърт Браунинг я заведе в Италия, след брак, който донесе на Елизабет, наред с други неща, лишаването от наследство от баща, който беше твърде свикнал с почти латентната латентност на дъщеря си. Любовта им отговаря на каноните на вкуса на деветнадесети век: двама поети, голяма страст, скандал с фойерверки. И, освен това, осъдителна болест. Подобно на Кийтс, Робърт Браунинг положи своите надежди на италианското слънце. Подобно на Кийтс, Елизабет трябва да е била отделена от света за известно време от каскаден прозорец зад слънцето.

„Имате ли нужда от обяснение?“ Дърпай. Забравих, че съм единственият посетител. Английските гласни проникват в мен със сърдечност, която разкрива подчертан завой и леко слънчев нос.
"Това е от Елизабет Барет Браунинг. Това също е романтична поезия. Тя пътува до Италия дълго след смъртта на Кийтс. Тя остана в Рим известно време, след това отиде във Флоренция. Тя имаше белодробна болест и съпругът й Робърт Браунинг, който той беше и поет “.

Не го прекъсвам. Както и да е, не мисля, че днес той има шанс да разкаже на някого историята. След като му благодаря, вървя бавно към вратата (така всички ходят тук, бавно, бавно.), След което се сбогувам и буквално я затръшвам по стълбите.

Навън е слънчево. И много хора, на стъпалата. С цветни чанти, книги, сладолед, празнични снимки, разгънати карти и топографски неясноти, навсякъде има хора, които размахват на езика си дълги гласни, къси гласни, аспирирани, заоблени или смачкани от тежестта на съгласна. Намирам мястото си в слънчевия тормоз, снимам и двойка, която тържествено е разположена близо до Баркача, след което остава такава, на слънце. Седя и гледам хората. Бавно започвам да се треся от тъмнината на трите стаи, от леглото, в което млад мъж е болен, докато животът минава покрай него, на няколко крачки, под слънцето, както сега. La Belle Dame Sans Merci. Стихотворение за блед рицар, написано от Кийтс през 1819 г. И за руса, пара-фея дух с тяло като пара, който го чака на замръзнал хълм.

Сега не мисля за него. Добре съм навън, на слънце, далеч от твърде дълги гласни. Които дори не знаят цялата история. От Флоренция Браунингсите отиват в Сиена, където наемат къща - Вила Алберти. Кътче от домашния рай, скрито в дива градина. Вярно е, че подобно на Кийтс, Елизабет умира от пневмония в Италия. След това обаче през 1860 г. любовната й връзка с Браунинг, през градовете, пропити със славата на Ренесанса, продължи четиринадесет години. Четиринадесет години чудо. Те имаха син Пен, роден във Флоренция, за учудване на медицинския свят. Четиринадесет слънчеви години.
"От много време ли си тук?"

Отварям очи наполовина.
"Позволете ми да ви покажа какви книги взех. Как беше Кийтс?"

Отварям уста, за да кажа колко малко и тъжно е малкото легло. Не казвам нищо. Слънцето влиза в очите ми. Премествам чантата си, освобождавам ъгъл на стъпало и избягвам сандалите с остри токчета на немски турист (вокали, които цвърчат в носова вълна). Добре е на този пазар, където всички истини, чудеса, истории са някъде по средата, между истинското и романтичното. Дори слънцето. Седя по-добре, връзвам шала си за чантата си и се навеждам в едната ръка.
"Има още поети. Всичко е наред." Правя пауза, отварям очи по-добре, усмихвам се до себе си, прекъсван само от преминаването на скандинавска матрона, смътно наднормено тегло (само съгласни). Слънце. И никакви замръзнали хълмове. Ето моите гласни, скрити под предсказуем въпросителен знак.
„Какви книги имаш там?“

  • В момента 4.65/5
  • 1
  • 2
  • 3
  • 4
  • 5