Олга Седакова
Наистина ли, Мария, само рамките скърцат,
само стъклото боли и трепери?
Ако това не е градина -
пусни ме обратно,
в тишината, където нещата са замислени.
Ако не е градина, ако рамките скърцат
защото никога не става по-тъмно,
ако това не е заповяданата градина,
където гладните деца седят до ябълковите дървета
и ухапаният плод е забравен,
където не се виждат клони,
но дъхът е по-тъмен
и по-надеждно нощно лекарство.
Не знам, Мария, моята болест.
Това е моята градина, която стои над мен.
Спомням си ранното детство
и спи в златно легло.
Изглежда или е вярно? -
някой ме видя,
бързо влезе от градината
и стои усмихнат.
- Светът - казва - пустинята.
Сърцето на човека е камък.
Хората обичат това, което не знаят.
Не ме забравяй, Олга,
и няма да забравя никого.
Не се досещайте за собствената си смърт
и не се радвайте, че всичко е загубено,
не мислете как ще ви бъдат платени,
как късното им съжаление ще ги измъчва.
Всичко това е лоша утеха,
обидно забавление за земята.
На зелената планина градините играят
и стигат до самата вода,
като агнета със златни камбани -
бели агнета на зелена планина.
И смъртта ще дойде, няма да пита никого.
От деня, в който се прибрахте
и не ме гледай,
всичко в мен се е променило.
Като онова болно куче там
третият ден лъже, умира,
така ме боли душата.
За грешника целият свят е ходатай,
но за невинните - само чудо.
Нека чудо да ми бъде свидетел.
Покажете му Бог истината,
покажи извинението ми! -
Ето едно куче, бедно същество,
бързо поклати глава,
Изтичах весело при нея,
нежно й облиза ръката -
и падна мъртъв на земята.
Бог знае за човека,
това, което човек не знае.
Стихотворения от втората тетрадка,не намери място в него
Спи, скъпа моя, или ще те напуснат,
ще си тръгне и няма да търси,
как жътварката е оставила сина си
на ръба на ечемичено поле.
Тя жъне и изтрива сълзи.
- Мамо, мамо, кой ме устройва,
кой е този, който стоеше над мен?
Има три прекрасни стари жени,
след това три сиви вълка.
Те се люлеят, те утешават,
те ще натиснат малка мака.
Детето не иска маку,
плач, но никой не чува.
Роден съм в Черния понеделник
между Коледа и Богоявление,
когато старият студ върви,
като мечка на липа на кокила:
- Кой е там, казват, готви месото ми,
кой върти и навива вълната ми? -
и малки звезди мигаха,
едно непознато за другото.
И сънувах как ме обичаха
и нищо не ми беше отказано,
сресани плитки от злато,
на сребърна шейна кара
и четете от мистериозна книга
думите, които забравих.
Загрей, Господи, твоите близки -
сираци, болни, жертви на пожар.
Направете за някой, който не може,
всичко, което му беше казано.
И мъртъв, Господи, мъртъв -
нека греховете им пламват като слама,
изгори и не остави следа
нито в гроба, нито във високото небе.
Ти си Господ на чудесата и обещанията.
Нека всичко, което не е чудо, изгори.
Не мога да мисля за теб,
за да не ме удари мъката.
И е странно - защо?
Казват, че има супертежки звезди.
Струва ми се, че любовта е трудна,
сякаш пада.
Тя винаги
сякаш пада -
а не като лист върху водата
а не като камък от височина -
не, като най-интелигентното същество,