Часовници
Внимателна стъпка, последвана от 7 секунди мълчание. Той е последван от още един, още два и още двама. Всеки път в остарелите влакна на дървото се ражда тръпка. Стъпките са трудни с увереност. Стъпалата, издълбани от подметките на миналото, съскаха инстинктивно, пусто, безжизнено стенене. Боядисана от жадна четка на сухата стена в края на стълбите, бледа следа от светлина насочва почти слепия поглед към отворената врата вдясно. Сега стъпалата напредват по-бързо, без да нарушават светостта на тесните стаи. Последна спирка пред входа. Въздухът, обсипан със сиви частици, пълзи по сухи ноздри и в прераждаща се топла лавина оставя устата си открехната.
Фината, монотонна песен се повтаря и радва малката зала пред вратата. Старецът, все още уплашен, вдигна крак на няколко десетки сантиметра от огънатия под и го постави от другата страна на отчупения дървен праг, чиито фрагменти трепереха силно.
Същата бледа светлина плува сред високите мебели, родителите на сенките се давят през нощта.
Малките очи на стареца се плъзнаха нежно в орбитите, отляво надясно, четейки внимателно всяко заснето изображение. Кожата на лицето, изгорено от звездите, трепери при всяко впечатление от движение. Ритмичен звук, едва доловим, излиза от тишината на света, затворена между четирите стени на стаята. За късмет, скрит в ъгъла на стаята, махалният часовник се издига внушително до извития таван. Имперски скулптури танцуват в кожата на масивното орехово тяло, а стъклото, избърсано с прашни пръсти, пази бавния валс от бронзови игли, който показва 11 часа. „Нощ“, мисли старецът, хвърляйки меланхолия през кръглата рамка на прозореца до часовника. Само Луната и няколко изоставени звезди оцветяват нереалното небе в черно.
Обръщайки гръб към прозореца, старецът забеляза още три часовника, поставени на различни места: ръчен часовник върху метална кутия на бюрото вдясно от вратата, будилник до леглото на човек до стената и малък часовник. който се побира в набраздената длан на рафт, замаскиран сред шкафовете. Но тези от трите часовника са статични, временни затворници в стъклени килии. Без да мисли прекалено много за тях, старецът оглежда още веднъж тъмната стая.
Тънко одеяло, което в младостта си беше бяло като козината на полярна лисица, покрива широка, но не твърде висока дървена рамка. Крехките длани на стареца внимателно повдигнаха булото на забравената булка, разкривайки красотата на александрийска библиотека. Устните, пронизани от сухи морски канали, стават все по-извити, нетърпеливи да целунат думите на книгите.
Отпечатъците нежно галят всеки гръбначен стълб, всяка изтрита буква от името на автора, всяка изгубена сричка в заглавието на творбите.
Тази литературна мозайка му принадлежи, старецът знае това.
Той работи непрекъснато по него, десетилетие след десетилетие, и създава собствена колекция от произведения, сама по себе си опера. Сякаш иска време да й даде друг живот, за да се наслади отново на страниците на прашна библиотека. С трудности кокалестите ръце се отделят от крехките корици, крадат малки литературни фрагменти без разрешение. Старецът бавно се връща в офиса до себе си. Разпръснати дреболии, ръждясали монети, очила без лещи, остри трески заобикалят часовника.
Преди всичко дребните неща, античните метални кутии са бремето на изтощен рафт. Шест снимки висят на въже, висящо от единия край и изоставено от другия. За пореден път ръката на стареца потръпна. Един по един той изчиства образите от пепел и ги разнася внимателно върху бюрото. 5 от тях са с корени в Берлин, а 6-ти някъде на брега на Балтийско море. Всеки удар на часовника с махало ги изсушаваше все повече и повече, но сълзите, които сега избягват от претоварените клепачи, носят със себе си тайната на живота.
Спомените проникват дълбоко в спираловидния ум на стареца, носейки го по вече изминати пътища, през кафенета и ресторанти, през театри и кина, през наети апартаменти, през дълбоко възхитени градове. Щастието от процъфтяващи емоции се преплита с носталгията по безвъзвратното минало в нишката на мисълта, затворените очи преживяват миналите реалности.
Фантазията завършваше с нов звук, механичен ритъм, подобен на този, причинен от часовника на махалото, но много по-плах. Влажните клепачи постепенно се отвориха отново и погледът на мъжа падна върху настолния часовник. Развълнуваните в алармена игра посочиха 7 часа.
Объркан, мъжът обърна лице към кръглия прозорец като дупка в кората на стената.
Луната вече беше вдовица в бледото сапфирено небе. Наблизо махаловият часовник лежеше мълчалив. Сенките при своето отстъпление се върнаха при светлите военнопленници. Отворена книга очакваше завръщането на читателя за последната недокосната трета под сребърна лампа в края на синьото легло. От другата страна на стаята имаше огледало, замъглено от случайни докосвания на вратата на гардероба. Мъжът интензивно анализира отражението си, различавайки висока, полуформално облечена фигура.
Носеше чифт не толкова черни панталони, които елегантно поглъщаха не толкова бяла риза с деколте, въпреки липсата на папионка или вратовръзка. Обувките бяха удобни, тъмнокафяви, без значение.
На облегалката на стола пред бюрото лежеше яке.
Той забелязва два инструмента от мобийската си страст - музиката. Издигайки се от океана на незаинтересовани източници, двете русалки го примамиха с мелодичния метален глас на китарните струни. Първият от тях имаше кърваво черешово тяло, татуирано в черно-бели извивки, тънка кафява шия, разкъсана от дъбени въжета. Втората беше дъщеря на горд сметанов смърч с надменно повдигната брадичка и златни струни. Човекът се приближава с дълбок копнеж, като копае дланите си, като първото преминаване е достатъчно, за да потопи пръстите си в божествена и жилеща болка. Дисонансната хармония на нетонирания метал заля сетивата му, вълни от удоволствие го обгърнаха изцяло и го приспаха с мечти.
Ужасен шум разтърси тялото на младия мъж, който се стресна. Будилникът звънеше диво на нощното шкафче. Червените цифрови фигури скочиха в безумния ритъм на алармата и едва пробудените очи най-накрая прочетоха 13:31. Много по-ярката светлина, пробиваща кръглото стъкло, потвърди времевата рамка. Със спонтанно дръпване на дясната ръка младежът спря звука на ужаса. Минаха няколко мързеливи минути, докато той реши да стане от бежовия килим, украсен с квадратчета и кафяви ивици. Решението да се погледнем отново в огледалото беше импулсивно. Този път отражението беше по-ясно. Обувките бяха почти бели, с незначителни петна от износване. Светлосини тъмносини панталони разкриваха засрамени глезени, покрити с жълти чифт чорапи.
Също толкова жълта беше блузата около врата й, но и двойката кръгли слънчеви очила изпод задушеното й чело в дългата й коса до раменете.
Младежът се обърна и погледна синьото легло, край което заспа. В допълнение към тази отворена книга той сега забелязва две бели възглавници, оживени от оранжеви квадратчета. Между тях черна бутилка парфюм със златен капак се опитваше да го докосне. От едната страна, изтънчено надраскани в черно стъкло, писмо, А. Нежен аромат гали паметта му, напомняйки му за първата му любов, първата му среща на място с тухлени стени.
Звъненето на малкия часовник привлече вниманието на приближаващото се дете и то прочете с помощта на онези 6 часа сутринта, съдейки по светлината в стаята. Детето се огледа. Някога черният аромат, дървените китари, пътешествията и книгите щяха да бъдат негови. Нямаше да бърза.
Махаловият часовник обявява 12 часа, светлината, останала в стаята, бавно избледнява. Старецът се усмихва. С устни, със зъби, с очи. „Не бързах“, шепне той. С черната бутилка в десния джоб, книга на лявата подмишница и снимка на гърдите си, старецът вдига крак и излиза от стаята.
Автор: Виктор Михай Венцел
Този текст беше отличен в конкурса за поезия и проза, издание I, организиран от списание POV21 през май и юни 2020 г.