Вероника Тушнова
И кръгът расте. Участва в него
природа, хора, градове и войни.
Сега тя се нуждае от цветни книги,
падайки, тя не казва, че я боли.
Не обича скучната дума "не",
всичко се вкопчва в мен, пречи на работата ми.
Как е нараснал! Много, много голям,
сега сме добри приятели.
Тя слуша фойерверки с мен,
движи червени знамена
и след като намери Прут на картата за половин минута,
рисува пръст върху нишката на реката.
Разбиращ, любознателен и упорит.
Тя се нуждае от отговори на много неща.
Веднъж ме попита: „Мамо,
но се случи, че нямаше война? "
Да. Беше така. И ще, ще бъде отново.
Колко добре ще живеем тогава!
Ти си първата дума, която чух
все още има време да забрави в живота.
Не сме мислили за смъртта преди час.
Току-що научихме: той е убит.
В смачкан, набързо разкъсан плик
на стола има известие.
Плачехме. Тогава и двамата мълчаха.
Бит в чашата с наклонен дъжд.
Кръгло чело намръщено като възрастен,
успокои четиригодишния си син.
После се стъмни. И изведнъж, готино
ракети, които се разбиват високо,
вълна от артилерийски поздрав
разтърси се тежка тишина.
Мислех, че ще бъде много трудно
през тази болка и сълзи да я видим
цъфтят от жълто, червено, смарагд
над града на ликуващи светлини.
Но само аз исках синя завеса
затворете светлините и морето от светли покриви,
една жена ме упрекна:
"За какво? Нека детето се възхищава ".
И след пауза тя добави уморено,
почти напускане в сгъстяващата се тъмнина:
". Стана ми по-скъп -
това е като паметник на него ".
Той е от теплушката до горещата трева
скочи като старец.
В косите лъчи стълбовете се очертаваха в далечината,
и всичко в степта бръмчеше и цъфтеше.
Внезапна прохлада наливаше,
вода изръмжа във върбата,
и те пиха тази вода на застой
и го занесе в чайника вместо вряща вода.
Старецът лежеше с празни очи
следвайки клатушкането на шип.
Препасан с десетки влажни треви,
зеленият свят се люлееше в храма.
Юлски въздух, горещ, видим,
над степната технология. Старецът лежеше на дъното.
Всичко, без да се докосва, отмина.
Той живееше там - в последния си ден.
Същото залязващо слънце,
мърморене градинска забрава,
мътенето на стадото и в храстите е брилянтно
Днестър тежки отливки.
Не можем да се измъкнем от паметта,
не изгаряйте в мислите на миналото с огън,
но ако по-добре погледнете в миналото,
можете да видите бъдещето в него.
Нито дума, нито звуков сигнал няма да прозвучат
в руини, задушени от дим.
Убитият руски град лъже,
и изглежда - нищо не е непоправимо.
Все още в обезпокоителна светлина залезът
и гласовете на оръжията се различават,
и хората вече идват в града.
Те пият от шепа, спят на дъното на фунията.
И отново димът. Но димът вече е различен -
сега мирише на топлина и храна.
И първият блокхаус, като първия стегнат чаршаф,
коренищата излизат от черното.
И бавна лека смола,
като сълзи от среща, търкалящи се по стените.
И хората вярват: животът е благословен,
колкото и да е сурова!
Към боровете. Няма край за тях.
Денят е по-светъл, по-висок, по-горещ,
но иглолистният покрив е непроницаем
за душ от слънчеви лъчи.
Разпръснати в тъмнината само тук-там
като парче злато.
И слънце пада от клоните
сочещ се в розов пясък.
В гората, тържествено и тихо.
Но не чувам тишината, -
ехото на дивата все още не е умряло,
желязна музика на войната.
И с млада бреза наблизо,
облечена с нейното шумолене,
стои разделени от черупка
боров овъглен скелет.
Битките ги няма. Плътен воал
мъгли плуват след врагове,
и снежно чисти платна
разпределени по банките.
И можете да чуете: птицата вика птицата,
смущаващ сутрешния студ.
А гласът на птицата е без дом
сред овъглени пустини.