Стихове на Юрий Живаго, еврейска електронна библиотека
Борис Пастернак
Стихове на Юрий Живаго
Бръмченето стихна. Отидох на сцената. Облегнат на рамката на вратата, хващам в далечно ехо какво ще се случи през живота ми.
Здрачът на нощта е насочен към мен с хиляда бинокли по оста. Ако е възможно, баща Ава, донеси тази чаша.
Обичам упорития ти план и се съгласявам да играя тази роля. Но сега се случва друга драма и този път ме уволни.
Но редът на действията е обмислен и краят на пътя е неизбежен. Сам съм, всичко се дави във фарисейство. Животът, който трябва да преминеш, не е поле, което да преминеш.
Слънцето се нагрява до пот, И бушува, зашеметяващ, дерето. Като солидна работа на пастушка, Пролетта е в разгара си.
Снегът изсъхва и болен от анемия В клоните на безсилни сини вени. Но животът в краварника пуши, И зъбите на вилите са пълни със здраве.
Тези нощи, тези дни и нощи! Фракция от капки до средата на деня, Покривните ледени висулки са тънки, Брукс безумни бърборене!
Всичко е широко отворено, конюшнята и краварникът, Гълъбите в снега кълват овес, И целият живот и виновник, Торът мирише на чист въздух.
Все още има тъмнина около нас. Все още е толкова рано в света, че звездите на небето са безброй, И всяка, като деня, е ярка, И ако земята можеше, Тя щеше да спи Великден Под четенето на псалтир.
Все още има тъмнина около нас. Толкова рано в света, че площадът е легнал за вечността От кръстовището до ъгъла, И до зори и топлина Още хиляда години.
Земята все още е гола, гола, а тя няма нищо през нощта, за да люлее камбаните и да отеква от волята на певците.
И от Велики четвъртък до Велика събота Водата пробива бреговете И завихря водовъртежи.
И гората е съблечена и непокрита, И на Страстите Христови, като редица поклонници, има тълпа борови стволове.
И в града, в малко Космос, като на събиране, Дърветата изглеждат голо в решетките на църквата.
И погледът им е обзет от ужас. Тревожността им е разбираема. Градините излизат от оградите, пътят на земята се тресе: Те погребват Бога.
И те виждат светлината на царските порти, И черна рокля, и редица свещи, Зацапани със сълзи лица И изведнъж към процесията Излиза с плащеница, И две брези на портата Трябва да се отдръпнат встрани.
И шествието заобикаля двора по ръба на тротоара, И внася от улицата на верандата Пролет, пролетен разговор И въздухът с вкус на просфора И пролетна лудост.
И пеенето продължава до зори, И след като много изхлипа, те достигат по-тихо отвътре На пустошта под фенерите Псалтир или Апостола.
Но в полунощ съществото и плътта ще мълчат, чувайки пролетния слух, че времето просто се прояснява, смъртта може да бъде преодоляна от усилията в неделя.
Виждам далечно време, Къща от страна на Петербург. Дъщеря на беден собственик на степ, Вие сте на курсове, вие сте от Курск.
Вие сте сладки, имате фенове. В тази бяла нощ и двамата, седнали на вашия перваз на прозореца, гледайки надолу от вашия небостъргач.
Фенери, като пеперуди с газ, Утро докосна първата тръпка. Това, което ти казвам тихо, е толкова подобно на разстоянието за сън.
Ние сме обхванати от същата бяло-бяла вярност на мистерията, като безграничния Петербург през Нева.
Там в далечината, по гъстите пътища, Тази пролетна бяла нощ, Славеите бръмчат прославяне Обяви горските граници.
Лудо щракване се търкаля, Гласът на малка ледена птица Събужда наслада и объркване В дълбините на омагьосаната гъсталака.
На онези места по оградата се прокрадва боса скитник Нощ, А зад нея от перваза на прозореца се простира Пътеката на подслушания разговор.
В ехото на разговора, чут през градините, оградени с дъски, клони от ябълка и череша Облечете се в белезникав цвят.