От Книгата на изгубените стихове I
Тези стихове са написани в триезично състояние на ума. Всеки от тях има по три въплъщения, на английски, немски и унгарски. Нито едното, нито другото не е по-оригинално от другото. Понякога те измислят няколко думи или изречения от другия си живот, живот, който никога не са преживявали и никога няма да познаят. Както се случва на всички нас понякога.
Верижният пушач
Думите станаха неверни на този стих.
Това стихотворение гледаше през родния му език
това ще бъде акустично украшение, някаква птичи песен,
в която писъци на болка от радост тръпне
те са неразличими. Оттогава и това стихотворение
трудно е да се направи разлика между двете
между. Liebes Heimat, was ist zu tun? Мейн
Куфар се предоставя от Schuld. Dieses
Той обаче не може да се използва като транспортно средство
Raum für mein Leben. Грижи се за теб друго
отсега нататък сърцето ми е уморен трактор, аз
той се отдръпва все пак, лае като ангели.
Това стихотворение спря да изнася реч, когато
някой го е нарекъл екзотика за трети път
звуци, които се чупят от гърлото му. Това стихотворение знаеше това
на чужд език никога няма да бъде
интелигентен от майчиния си език, така че той предпочита
остави всичко по дяволите.
Това стихотворение стана верижен пушач, защото той го усети,
той може истински да се изразява само с езика на дима.
Дотогава това стихотворение седеше самотно в една стая
мразейки себе си, докато накрая закъсня за това,
да пишеш.
Това стихотворение беше изгубено преди никого
би го предал на местните говорители
те не се разбират по един и същи начин. Стаята
заключена. Навън снегът и дърветата са се стопили
екзотични звуци току-що оживяха между клоните му,
но всички те отскочиха от добре изолираното стъкло на прозореца.
Това стихотворение умря от сън веднъж
тогава ще разберат. Тази поема се отказа още преди,
че е могъл да разбере тази поезия
по същия начин на всички езици.
Белият скитник
Това стихотворение стои насред магистралата, широко отворена
очи и треперещи крака в колата ви
в светлината на неговата лампа за мъгла. Виждате a
ушите му са нежен дъх на спящ вулкан
капка пот трепва в своя ритъм. Устата му
ръбът на пяната е бял, като декемврийския девствен сняг.
Бяхте уморени и не обръщахте внимание на това
и стихотворение никога не би трябвало да е тук
бъдете, така или иначе, това, което търсите по средата на пътя,
не беше твоя вина. Под карантина и
те се държат в резервати от десетилетия,