# Колектив. Драмата на „осиротели“ родители. Сърцераздирателна история на Александра Фурнеа
Изминаха почти три години от трагедията в Колектив, при която загинаха 64 души. Свидетелствата на оцелелите са драматични. Александра Фурнеа, една от жертвите на пожара в Колектив, напусна болница Бърнс с инфекции във всички рани. Три години след трагедията, която разтърси Румъния, тя намира силата да предаде с думи болката, през която преминават родителите на млади хора, които не са оцелели.
Те са „осиротелите“ родители, които „не видяха, но също така усетиха нещо от онази тъмнина, която им беше предадена и остана с тях“. Така ги описва Александра Фурнеа родителите на Нарцис Хогея и Богдан Истрате, двама от младите хора, загубили живота си в трагедията.
Той обединява болката, че не са могли да спасят децата си и да им дадат шанса да живеят в дните след Колектива, когато властите са взели решения, с които е сложен край на живота на младите хора в Колектива.
"Майките плачат безшумно, с големи сълзи, невъзможно да се изтрият. Бащите са сведени глави. Те го подкрепят в ръцете си или го оставят да падне върху гърдите им. Джеймс Хетфийлд пее, но в стаята цари огромна тишина. Това е тишината на тяхното отсъствие и единствените те биха могли да го разбият с веселите си гласове на млади и здрави момчета, с несериозните си шеги или с кавър на пиесата, който ни напомни, че не сме цели, но те не идват и не мога да стана. тъмнина ", пише той Александра Фурнеа, която преди година разказа за травматичния опит, който е преживяла в болница Бърнс.
"Гледам белезите на ръцете си, докато го слушам. Това е тик, който всички имаме. Ние," оцелелите ", станахме деца, които гледат ръцете си, когато им е твърде трудно да се огледат. ( "Вече е късно и е много студено. Боли ме лявото рамо под тежкото зимно палто. Аз съм на анонимна улица в град, жаден за мечти, но не виждам околните пламъци. Зад очите ми има разрушителни пламъци, на "Някой крещи: ще падне върху нас, ще падне! Мирише на зима, но го усещам. Усещам химическата воня на огън и нещо ме боли в гърлото. Отново жицата се скъса, мисля и се разклащам Връщам се към себе си. ", Е откъс от емоционалния пост на младата жена.
"За нас 30 октомври е не само веднъж годишно, но и на 25 декември, и на 1 януари, и някъде, в определен ден от април. За нас Colectiv се повтаря всеки ден", заключава Александра.
Пълното съобщение, публикувано от Александра Фурнеа, почти три години след пожара в Колектив
До коледните празници има още няколко дни и ме натъжава мрачният Букурещ, без следа от сняг. От около две години празниците не са един и същ повод за радост. Преди прелиствах телефонния си указател, за да се уверя, че не забравям да изпратя добри пожелания на всички свои близки. Когато правя това сега, осъзнавам, че от някои хора остава само това: поредица от числа, които бих направил напразно. Не можах да изтрия номерата им. Дори не мисля, че някога ще успея да го направя.
Седя с телефона в ръка и слушалките на ушите на автобусната спирка и търся парче, което да прогони студа от мен. Не мога да избера нищо, защото Моника ми се обажда. С топлия си глас тя ми разказва нещо за вечеря в дома на господин Истрате.
- Нарцис също ще бъде там, казва ми тя. Всеки път, когато казва името на г-н Хогея, той сякаш въздъхва. Гласът й е обезпокоен от болката, която само приятелството помежду им, също родено от болка, успокоява.
133-те спряха на гарата и продължиха напред. Не се качих. Говоря с Моника за празниците и колко тежки са за тези, които са загубили хора. Г-н Istrate и г-н Hogea починаха в колектива. Оттогава всяка година приготвям вечеря за близките си, за да внеса малко светлина в дома им, на която липсва душа. Те са сираци от деца и е добре да имат приятели наоколо. С радост приемам поканата и затварям. Ръцете ми замръзнаха по телефона, но не затова се треся.
Вече е тъмно, когато отида при семейство Истрате. Вълнувам се и се чудя дали съм се справил добре, за да вечерям червено вино. Прекалено празнично ли е? Гледам през прозореца на таксито към осветения и забързан град. Въпреки това, сухо, Букурещ има нещо специално през зимните нощи. Празничната украса го кара да оживее и суматохата на хората, преследващи подаръци, ме оживява. Обичах много Букурещ. Днес вече не съм толкова сигурен в чувствата си. Красивите спомени винаги се смесват с късчета кошмар и улиците, които някога ме прибраха у дома, сега са ми непознати, врагове. Стъпките им бяха изцапани, изцапани с пепел и кръв.
Не мога да намеря блока, затова се обаждам на Моника, за да ме води. Той има нежна радост в гласа си и това ме радва. Най-накрая пристигам и се качвам с асансьора. Тя вече е на вратата, в изцяло черното си облекло. Виждам тънката й малка фигура, обрамчена от буйната й, буйна коса. Моника е фея в ботуши, странична фея, толкова свирепа, колкото и нежна. Тя умело крие своята чувствителност, защото е крехка и не иска това да се знае. Прегръща ме и ме кани вътре, където ме очакват г-н и г-жа Истрате, заедно със семейство Хогеа.
Те са усмихнати и топли. Приемам себе си, сякаш съм дъщеря, която отдавна не бяха виждали. Ние сме несръчни един с друг, но сме скъпи и се радваме да се видим тук, на това място, където сме в безопасност и обичани. Ние възхваляваме примамливата миризма на прясна храна, приготвена от г-н Istrate, който работи в кухнята с г-жа Istrate. След инцидента майката на Богдан не може да готви както преди, така че г-н Истрате пое някои от задачите и сега е удоволствие да зарадва приятелите си с вкусни ястия. Основното ястие принадлежи на нея, но г-жа Istrate се притече на помощ с мезета. Истратите правят страхотен отбор.
Всички седим на масата и си говорим много за всичко. Шегуваме се и се смеем на водачите на кученцето, което има желанието да играе и се качва в обятията на всички гости. Моника от време на време става, за да говори по телефона. Дори и днес тя помага на хората. Той дава съвети на някои, защото това е всичко, което може да се направи. Той спасява други. Но тя не разпознава това. Мрази да му казват, че е много добър човек, затова решава всичко дискретно и се връща сред нас, ухаещ на цигарен дим. Явно плаче, но казва, че просто е уморена. Това е Моника.
- Как се чувстваш, Александра? Добре ли си? Можем ли да ви помогнем с нещо? - пита ме господин Хогея, като ме гледа нежно.
Отговарям, че съм добре, но все пак трябва да правя операции и процедури за възстановяване. Пита ме какви са и започвам да обяснявам. Родителите на Алекс и Богдан ме гледат толкова мило. Те изпитват съжаление, когато мислят за всички изпитания, през които преминавам, и за физическите си страдания. Очите на господин Хогея се насълзиха и той въздъхна. Бих искал да млъкна, защото ме е срам. Срам за малката ми болка в сравнение с празнотата в живота им. Срам им е да им кажа за нещо, което им е отказано: шансът да видят децата си страдащи, но живи.
Каналът беше преместен във VH1 и докато говорех, започва видеото към "The Unforgiven II" на Metallica. Очите на господин и госпожа Хогея се движат, хипнотизирани, на екрана. Из стаята преминава тръпка и като телегиди родителите стават от масата и сядат на дивана пред телевизора.
- Това беше една от любимите песни на Алекс, казва г-н Хогея. Той има завършен глас и погледът му се скита от видеото към мен.
Легнете до мен, кажете ми какво са направили.
Тогава жицата се къса. Коледа е прекъсната от трагедията, която споделяме. Изпадаме преди времето и оставаме прекъснати в бушуващ свят, където има само споменът за ужасите, които сме виждали. Намираме се в една и съща стая чисти и осветени от луковици на коледни елхи, но имаме пепел под клепачите и сме заслепени. Отново е тъмно, като когато клубът остана без власт, след като изгорихме. Родителите не виждаха, но те също усещаха нещо от онази тъмнина, която им се предаваше и оставаше с тях. Прекалено добре знам, че механиката на тази трагедия се срива. Понякога те задействат нещо конкретно - песен или изображение - друг път те просто избухват от нищото и ни връщат там. Аз, в пепелта. На тях в болничен коридор, когато разбраха, че Алекс и Богдан са починали.
Майките плачат безшумно, с големи сълзи, невъзможно да се изтрият. Татковците са с глави надолу. Тя го поддържа в ръцете си или го оставя да падне върху гърдите й. Джеймс Хетфийлд пее, но в стаята цари много мълчание. Това е мълчанието на тяхното отсъствие и единствените, които биха могли да го нарушат, са те, с техните весели гласове на млади и здрави момчета, с техните несериозни шеги или с кавър на песента, които ни напомниха, че не сме цели. Но те не идват и аз не мога да стана от тъмнината.
- Обичам тази песен, татко! Алекс казваше и гласът му се издигаше отвсякъде и от нищото, ехо от друг живот. Той е тук сред нас, но така безвъзвратно липсва.
Песента завършва и започва нов видеоклип на Ерик Клептън. Бавно се издигаме от общия ни колапс и скицираме плахи жестове на живи хора. Разменяме думи и коагулираме изречения. Говорим за тях. За това как родителите им са разбрали за инцидента и битката, която са водили, за да спасят момчетата. За това колко трудно и късно са напуснали страната, болниците, които не са могли да им помогнат, но които са излъгали, че имат всичко необходимо. Говорим за онези, които не са бързали да дадат шанс на децата за живот и за онези, които са се сблъскали със системата, за да ги извадят от отделенията, заразени с инфекции. Моника гледа втренчено и разказва истории. Той дави риданията си в гърдите си, говорейки за Алекс. За това как би живял сега, ако напусна Румъния навреме. Точно като Богдан и всички тях. Моника е един от хората, спасили животи тогава. Фактът, че не можа да ги спаси всички, беше сълза. Прост мъж като нея направи това, което армия от влиятелни и важни служители не искаше да направи, макар че ако я попитате, тя ще каже, че няма заслуги. Той не е спал добре от около 2 години или така.
Гледам белезите на ръцете си, докато я слушам. Това е тик, който всички имаме. Ние, „оцелелите“. Превърнахме се в деца, които гледат ръцете си, когато им е твърде трудно да се огледат. Горчиво се разстройвам, защото знам, че Моника е права. Знам, че тази Коледа щеше да е различна, без колапси и трагедии, ако властите бяха направили необходимото тогава: да прехвърлят ранените в чужбина, да кажат истината за недостига и инфекциите. Упорито поглеждам осакатените си ръце, сякаш там, засадени дълбоко в белега, ще намеря думите, за да облекча страданието на тези хора. Търся възел, каквото и да е, за да се закача на скъсаната нишка на живота ни, да накарам вечерта да продължи. Не мога да намеря нищо и мислите ми са объркани.
"Извинете ме. Простете ми, че съм тук, а те не са. Простете ми, че не успях да ги измъкна. Не минава и ден, в който да не се чувствам виновен. и съжаление, и негодувание, и болка. Липсват ми всички и ми липсва, онзи преди. Топлите черни очи на Клавдиу и симпатичният жест, с който той се приближи с една ръка към камерата си. Къдриците на Тео, когато той дойде до портата на римските арени, за да повиши акредитацията си. Понякога чета последната размяна на съобщения във Facebook между нас и не разбирам. Не разбирам какво се случи. Бих искал да не страдате повече, да не сте счупили Коледа. Извинете ме. Прости ни ".
В съседната стая се чуват веселите гласове на по-младите момичета от семействата Хогея и Истрате. Забравих за тях. Децата играят и разказват истории, а тяхната невинност разбива падението ни. Те се появяват на масата под очите на родителите си, които ги гледат с огромна, отчаяна любов. Той трябва да ги защити на всяка цена. За тях красивото коледно дърво със светлини отново придобива смисъл и аз вдигам поглед от ръцете си. Не. Те никога няма да познаят тъмнината. Те ще останат тук, без колапси, прекъсвания и пожар. Животът започва отново и вечерта продължава от мястото, където съм го оставил, цял, но с малки радости и нежност, които в повечето случаи си заслужават да се преборим с мрака.
Сбогуваме се и всички ме прегръщат един по един, скъпо и защитно, като внимават да не ме притискат прекалено силно по гръб и да не ме държат прекалено здраво в ръцете си. Стоя на прага, ръкувам се и ми благодаря, че дойдох. Също така им благодаря, че ме приеха и си тръгвам с тежко сърце, че не можах да се извиня, защото така или иначе не би означавало нищо.
Вече е късно и е много студено. Боли ме лявото рамо под тежкото зимно палто. Намирам се на анонимна улица в град, жаден за мечти, но не виждам блоковете около мен. Разрушен пламък се разгръща зад очите ми, на разклатен таван. Някой крещи: ще падне върху нас, ще падне! Мирише на зима, но го усещам. Усещам химическата воня на огъня и нещо ме боли в гърлото. Конецът отново се скъса, мисля и се разклащам, за да се върна към себе си.
Uber спря пред мен. Шофьорът ме приканва раздразнен да се кача веднъж в колата. Той не знае откъде съм дошъл, докъде съм стигнал и че ще оставя пепелта му на задната седалка. Пепел и леви възли, които се опитвам да направя с 9 криви пръста и един, който е твърде къс и прав. Новото червено Renault е на път. Metallica започва да свири по радиото. Това беше една от любимите групи на Алекс.
Скоро ще навършат 3 години от Colectiv. 36 последователни месеца за тези, които не бяха там. За нас 1000 или повече прекъснати дни на колапси. Хиляди накъсани конци, заплетени бързо и в нужда. 1000 или повече дни, откакто родителите не видяха децата си да ги няма. 1000 или повече дни, в които тези, които обичат, вече не държаха любимия си в ръцете си. Повече от 1000 дни физическо и емоционално страдание. След пожара животът не продължи. Тя спира и започва отново, залита и тича, след това пада и така нататък. Понякога често се връща там и изгаря. Отново изгаряме. И те умират отново.
За нас 30 октомври е не само веднъж годишно, но и на 25 декември, и на 1 януари, и някъде, в определен ден от април. За нас Colectiv се повтаря всеки ден. "