Изход; Great Plain Online
Джудит Ясо е родена през 1977 г. в Будапеща. Писател, поет, член на FISZ. Преди това неговите писания бяха публикувани от KULTer.hu, Képaksts, Vörös Postakocsi и Apokrif Online, както и от Holmi и Zemplén Múzsa. През 2013 г. той спечели първо място заедно с Ласло Потозки на състезанието по разказване на истории от Наратон, което се проведе в страните от Вишеград. Заглавие на неговия награден текст: Budapest Noir. Първият му том е публикуван през 2019 г. под грижите на FISZ под заглавието Cast.
Време е да тръгваме. Те отиват, те идват. Камбана, човече, обратното се слива.
Остатъците падат на масата, някои бавно навеждат главите си до ръцете си, навеждат се малко, мърморят пияно-сънливи, пълнят чашите си с бавно движещо се време, концентрирани след вино и отново концентрирани, никога не се изпразват напълно, просто отслабват. Човекът досега беше Сизиф, който беше превъртял времето напред, сякаш по някакъв начин прекара това, което му беше наложено, а след това, в момента на смъртта, изпадна заедно в унищожение. Вятърът духа през прозореца, стъклото чука по масата, въпреки че навън има равен терен, бурите тук досега не са били много чести. Остатъците се изправят до шума и пият отново, понякога към хапчета за сън, движението, важно като шепа лекарство, се натъпква в устата им, те изсипват алчно алкохола и отново изпадат в треска или кошмари. Времето те грабва, навива те на билото на планината на мита, понякога можеш да се справиш с една ръка, толкова е лесно, друг път твоят едноок не се движи за Бога, хапе напразно, скърца, бори се с него спира за минути, човек отново пада, много пъти пада единственото нещо, за което можеш да се събудиш.
Оцелелите осъзнават, че всички те лежат в една и съща сляпа тъмнина, на една ръка разстояние, създадена от неподвижност. От техния шепот вятърът се издига, вълни ръба на дълбоките часове на кладенеца, снежна ръж, приглушените звуци стават по-силни, времето се сгъстява, така че той се издава, звъни като мелодия от дълбините на древни времена, движение удари, остатъците обясняват с ръка и крак, тъй като те не само се виждат, но и се чуват. Човекът е дете, люлее времето, сякаш е негово, стига да го позволява, независимо от времето, то не може да бъде унищожено, което никога не е било, ще остане същото завинаги. Започва свежа зора, ден и нощ бръмчат, бучат в селото около цветята, застанали след техния оплодителен танц. Краят на гората възвръща значение, тъй като ежедневното почукване на кълвачи по стволовете на дърветата, светлината на гущера, светваща в миг на око, докато изчезва между камъните, ревът на говедата затваря линията на билото, където кръстовете преминават границата.
Пейзажът? Намалява се многократно, по много начини, първо се издърпва нагоре и след това бута небето нагоре, образувайки зрителна линия от самолета, трябваше да бъде грешката на пречупване, която се намираше в окото, за да започне човек да вижда мястото като красив. Дори не спря нито едно бъдещо заминаване, приятно място да бъде навсякъде, казаха те, от тяхната интонация беше почти точно да се знае кога си тръгват. Мухарът остана неразрушим, неговата непретенциозност толкова разочарова някои от остатъците, че той се обеси, тавани, горски ветрове можеха да разкажат за това. Еднодневни котенца се давят в прахта, ако не съжаляват и не си го подслаждат, разсеяното внимание често е достатъчно, за да потуши инстинкта на убиеца, сега хората трябва да бъдат заменени с животното, успокояват числата тях. За да запуши дупката в момент, когато подобно на пчелите, гнездящи в льосова стена, скръбта се утаява лесно, тя може да пробие дълбоко, ако е позволено, и в крайна сметка материалът се срути, тялото се разболява, просто стъпка за доброволното предприемане на душата от тежката си престилка и си тръгнете завинаги. Орел тича в средата на гората, всеки, който си тръгне, е пил от него като дете, водата бърборещ свидетели, отговаря без въпроси и подобно на водата на Стикс, това е граница, достигаща до реката, вливаща се в нея забравяйки себе си.