Докато Устните Ти Са Все Още Червени

Наградете фенфик "Докато устните ви са все още червени"

Докато Устните Ти Са Все Още ЧервениАко рискът е за сърцето ми,
ще ме оставиш ли да падна?

Подготвен съм за това
Бях подготвен за това -
Никога не стрелям, за да пропусна
Моят изстрел винаги удря целта,
Но чувствам, че идва буря
Но усещам, че бурята идва.
Ако ще издържа през деня
Ако все пак се справя до този ден,
Тогава няма повече полза от бягане
Няма да има повече смисъл да бягате,
Това е нещо, с което трябва да се изправя
Защото с това трябва да се изправя.

Те седят на леглото, един срещу друг. Едуард вляво, Бела вдясно. Бела има одеяло на раменете си, ръцете й са по-бели, отколкото бяха днес от лунната светлина от прозореца. Кълън има бръчки по лицето. Много, много бръчки. Все още се повтаря ситуация, която не е обречена да се повтаря. Реката, чийто бурен поток отдавна е изчезнал отвъд хоризонта, отново износва камъни и се връща обратно.
Засега Бела има плосък корем, вижда Едуард. Плосък, но вече, за най-голямо съжаление и разочарование, не празен. Малко чудовище - неговото чудовище, породено от него -, което се е настанило в него, неизбежно ще доведе само до едно развитие на събитията. Третото не е дадено тук.
- Няма да абортирам - прошепва Бела, започвайки разговор, който съпругът ми няма сили да започне, - това е моето дете.
Няма аргументи. По-скоро са, но ужасната апатия, в която след дълго излагане по време на разговори с баща ми гневът се превърна в себе си - не дава. Задухване.
Всичко, което Едуард може да направи, е да свие рамене.
- Тогава ти умираш.
Колко лесно казва, о, Господи. И колко бързо. Но тази фраза е неговото изречение. Неизбежно. Никога не съм мислил, че в трезво съзнание и здрава памет мога да произнеса такъв чудовищен израз. И най-лошото от всичко е вярно.
- Имам четиридесет процента, - припряно прокара пръсти по дясната й буза, където вече се е изтъркала тънка сълза, Бела, като смел малък шивач, вдига глава нагоре, - баща ти каза така.
- И шестдесет, че няма да доживеете раждането, - сухо води продължението на тази дискусия, в която той самият участва, Едуард.
- Четиридесет ми стигат.
- Но аз не.
Бела отново избърсва бузата си. Едва сега лявата, едва сега по-ясно. Тя нежно се повдига, изправяйки одеялото, което се е хванало за металния гръб в подножието, и след това се качва до съпруга си. Изпълзява, обнадеждаващо гледа в очите, умиращи от отчаяние и собствената си безпомощност.
- Ще издържа, доколкото мога, обеща тя. Без да чака разрешение, той погали ръката на Едуард. Първо на китката, после на предмишницата и след това на самото рамо. Толкова деликатни, толкова малки пръсти ... тя е като дете. Тя е външно, вътрешно е като дете. Порокът й я направи безпомощна, откъсна я от света и я лиши - бях сигурен! - нормален живот. Той имаше шанс да докаже, че не е така. Че тя може да бъде обичана, желана и достойна. Че тя е в състояние да се грижи и да си помага сама, а не само да приема помощ и грижи, за които винаги е била притеснена. И те имаха шанс. Шанс за вашето щастливо завинаги, продължаващо повече от четири до пет години, които сте пуснали. Ако само пари. Ако само операцията - и десет години. Честит десет години поне. И лекарят беше, и оборудването, и желанието ... той щеше да я остави. Отново щеше да й даде сърце. И тук такъв ... такъв ... плод.

---