Черният куфар на три етапа Хайде, кажете ни!
Ален Леклерк
Ето победната измислена история на конкурса за разказване на истории за месец юни 2020: Черният куфар на три етапа.
Поздравления за Ален Леклерк!
Мама често ме сравнява с теб.
- Имаш същата свински глава като баща ти. "
Седнала в края на дивана, тя въздъхва и проверява часовника си на всеки две минути. Правя се, че не я виждам. Както и да е, прекалено съм зает да гледам автомобилите, които се движат по Avenue des Pins.
Голямата бежова завеса е смачкана в ъгъла на големия прозорец на хола.
Чисто новият ми черен куфар не докосва земята. Кокалчетата ми побеляват около пластмасовата дръжка. Тънките ми ръце треперят. Дишам бавно, с чело, залепено за чашата, която мирише на оцет. Опитвам се да бъда силен като теб.
Знам, че ако пусна черния куфар, няма да дойдеш. Като последния път.
Този път сложих по-малко играчки в него. Той е по-малко тежък. Точно.
От време на време звукът на двигател или пискливо колело ми дава някаква надежда. Разглеждам всяка кола, която минава, играя играта, която ми показахте: разпознайте марки автомобили. Има толкова много!
Червена Toyota Tercel с автомобил Тази катеричка се изкачи на връх Вашингтон се върти наоколо, без да спира, водена от жена със сива коса и стиснати устни.
След това, нищо за няколко минути. Тежката тишина на къщата ме плаши. Имам бучка в стомаха. Тиктакането на часовника и мъркането на хладилника запълват малко празнотата.
Очите ми се разширяват, бял Reliant K се движи със забавен каданс. Двигателят му кашля като запален пушач. Шофьорът е скрит под планина от бръчки. Твърде стар.
Вдясно метално скърцане съобщава за преминаването на сив фургон, изяден от ръжда. Шофьорът, дебел мъж с дълга брада, пее нещо, докато потупва по волана. Изглежда щастлив.
Ти си щастлив?
Чакам от час. Къде си? Куфарът започва да е тежък. Мама казва, че си ме забравил.
„Баща ти, да, не е надежден. "
Не знам какво има предвид тя. Тя често ми казва, че сте я разочаровали и ме кара да се закълна, че никога няма да бъда като теб, да бъда по-отговорен. Извиних се.
„Вината е моя, заради проклятието. "
Говорих твърде много. Ако й кажа, че и тя ще си отиде.
Тя вижда нещо в очите ми и ме гали по бузата.
"Можеш да оставиш куфара, Самюъл ..."
" Не мога! Вие го знаете добре! "
Прави ли го нарочно или какво? Ако куфарът се удари в земята ...
Мама ме гледа. Мога да кажа, че тя се опитва да ме утеши, но поглеждам надолу, за да съзерцавам бримките в връзките си. Знам твърде добре какво ще каже.
- Баща ти няма да дойде да те вземе довечера. Съжалявам, момче. "
Казва го по същия начин, както ми каза за смъртта на баба. Мисля, че имам проблеми с дишането. Тя слага ръка на рамото ми и повдига главата ми.
„Не си ти, Самуел, разбираш ли ме? Не сте направили нищо. Това са кавги на големите хора. Баща ти, той ... "
Не знам защо, но тя не довършва изречението си. Тя поклаща глава и ме оставя съвсем сама в хола, за да се разплача в спалнята си.
Навън сивият фургон на щастливия дебелак се отдръпва, пускайки бял облак, който смърди на бензин.
Дори не знам каква кола караш. Всеки път, когато мине ново превозно средство, си представям вашето пристигане. Трафик, работа, живот: ще измислите много оправдания, за да не ми кажете за проклятието, което ви пречи да дойдете да ме вземете.
Слънцето скоро ще залязва. Защо не идваш? Вече не усещам пръстите си. Черният куфар е тежък.