Архиви Наталия Горбатюк; ЛИК - ЛИТЕРАТУРА - КУЛЬТУРА - ЛИТЕРАТУРА - КУЛТУРА - ЛИК
Наталия Горбатюк е родена в Одеса. Поет и преводач. Тя живее и работи в Потсдам от 1995 г. Автор на два тома поезия "От понеделник до петък" (1999) и "Безсъние" (2002), основател на "Литературно-художествена работилница" Потсдам ", член на" Асоциацията на рускоезичните писатели в Германия eV ", издател и редактор на немския Руски литературни антологии от поредицата "Brandenburgisches Mosaik": "Lichtschatten", "Konturen", "Silhouetten", "Horizonte" und "Kontraste".
Тя е културен представител на еврейската общност Потсдам е. В. и главен редактор на литературно-артистичното двуезично интернет списание "LiK".
ЧЕСТО ИСКАМ ДА БЪДЕ КРАСИВ.
Често си пожелавам да бъда красива
за месец, ден,
за моменти, които косата ми,
моята светлина от грива на ръж
замахни ме в царството на красотата,
където душата ми и тялото ми
са обединени в хармония,
и ми се иска да остане така.
Да, когато видя всички красиви,
в тяхната напразна сигурност,
Знам, че съм на ръба,
и никакви усилия не си струват времето.
Какво е забранено за другите,
не е табу за красивото.
Не решавам загадката,
което лежи върху красотата. А ти?
Понякога се питам тревожно,
откъде идва само твоята сила, аз,
което е несъвършено и колко дълго
любов. Какво съм аз за теб!
ПАМЕТТА
За баща ми Борис Вайнбаум
Пих горещ чай във влака за Москва.
„Бонбони Korowka“ го подсладиха.
Баща ми седеше при мен. навечерието на Нова Година
ни поздрави нежно на гарата в Киев.
Градът се завихри над мен като водовъртеж.
Плувах из непознат свят
Метрото миришеше на вестници и торта,
и ядох вафли с ванилов сладолед.
След това бях в някои големи градове ...
Но моят московски сняг продължава да вали
в моите стихове и на всеки лист
старата пишеща машина и аз ще отида
още веднъж до булевард Сретенски.
Хотелската стая е светла зима
както всеки мой стих беше тогава -
като сигнали, те избледняват твърде бързо.
Винаги помня Москва
На баща ми. Той умря твърде млад.
НАШАТА КНИГА
Мъдрата книга е отворена,
В който не сме последните герои.
Но за определен период от време печели -
Сякаш субектът ни търси -
Твоята съдба обвързана с моята,
книгата за себе си и това пространство в нея,
Че може да разказва за деня и мечтите,
На бързина, докосване, нежност и раздори.
Но никой не може да довърши четенето на книгата,
Нито ние, просто оставаме живи в него,
За тези, които един ден ще ни последват
И след това напишете своя глава.
БЕЗКРАЙЕН НАЧИН
Пътят на съдбата, по който тръгнахме,
Даде силата на паметта ни.
Писъците на страха от децата от Нил
Принадлежи към живота ни като рев,
Когато кафяви орди стояха пред Райхстага,
И като плешивите глави, които са днес
Съберете се отново и като пакет
Опитвайки се да ни изплаши стар.
Това е начинът, който Моисей ни показа;
Минаваме през пустини, болка, омраза към евреите,
И нито век, който да ни остави на мира.
Душите ни изстинаха в телата ни.
И отново се надяваме, че вратите ще бъдат отворени
Спаси ни и ни отведе до Небесната Мана.
АНТИДИЕТОВ СОНЕТ
"Пея старите химни!"
КАТО. Пушкин
Апетитът ми е постоянно нащрек.
Той постоянно кипи в мен,
ме привлича с черешката на тортата ми
и ме дразни с белите гъби.
Виждам пърженото яйце да трепери в тигана.
Няколко кочана царевичен плисък в тенджерата.
Отдалеч усещам пилешките бутчета.
Сънувам, че хапя наденица,
И вдигна чаша бира до устните ми.
Мисля за едни пресни рулца от шунка,
пикантната баклава, пръчките Schaschlyk ...
и дайте на апетита ми лапите си.
И трябва ли скоро да тежа двеста килограма -
Пея химни на калориите.
ЗИМНИТЕ ПОЕМИ ...
снежната кралица
Отново се приближава от синя дистанция
и хвърля върху старите покриви на Потсдам
Ледени кристали,
която треска
като замръзнали сълзи.
От нейния влак
скочи бял воал
над павета и асфалт
и удари къщи,
червените им стени трепереха
искам да отида в Холандия.
Бегачите на вашата шейна
натиснете студове в земята,
сякаш искаше града, езерата
и горите завинаги
заключете в клетката на своето зимно царство.
Тя четка
дъгов цвят шал
недовършен от иглите
в студения скут на надеждата.
Но -
като на стари
се съобщава в приказките -
властта им свършва,
щом са в човешкото сърце,
това е мило и обича,
топлината отнема.
СТРАНИ НА ЗИМАТА
Стъпки хрущят в снега навън,
Някой идва или си отива.
Сърцето ми отново започва да трепери,
Както винаги, когато възникне надежда.
Мечтите за зимата замръзват до смърт
В неговата реалност,
Как хората губят доверие
Един към друг и във времето.
Но в един момент лястовиците се връщат,
Мигриращите птици, обратно
И изграждане под затоплящи греди
Гнездата и ни носят късмет.
Така е откакто хората си спомнят:
Минават и мразовити дни,
Изчезват в календара за откъсване
Живот такъв, какъвто никога не се е случвал.
ОТ ВЕНЦА СОНЕТ
"Ранна пролет"
Петнадесетият сонет
Знаете ли времето, за което днес мечтая,
ароматните, съблазнителни дни,
където съм в все още голите дървета
Виждам узрели ябълки и ми казва:
Това, което ме притеснява сажди и каша на улицата,
Размразяване от покрива ми
тече на прозореца? Нещо става!
Гледайте на ръба на календарния лист
първият вестител на пролетта, врана.
Чувам ги да се смеят на триковете на Winter,
все още пастелно оцветената близост
със своята мръсно бяла монотонност
искам да сянка. Но удар с четка
Март прави душата ми лека и свободна.
ВДЪХНОВЕНИЕ
На В. Голдман
Една сутрин през април преминава през росата
И изрежете постелка от него,
Това, което му трябва за рамка за картина,
Че вятърът го търси през прозорец,
Чрез леко докосване на завесата.
Но след това отстъпва, докато е на диска-
Когато април води фината четка-
По невероятно загадъчен начин
Изплува образът на красива жена,
С лека коса на челото, висока извивка на устните
И очи, които имат сянка над тях,
Въпреки че денят все още е невинен и млад,
След това сутринта отново смесва цветовете
И всички вълнения се потушават от лицето,
Това усмивката показва във влаковете.
И когато слънцето изгрее от ранната мъгла,
Тя сама вижда копнежното лице-
Шедьовър, който април успя
В творческото си изобилие -
Това няма повече моменти по-късно.
АЗ ЖИВЕЯ.
сякаш сам писах чернова за него,
сякаш все още имаше сватовник,
това би било в състояние, ако попитам,
Привеждане на миналото в настоящето,
Винаги, когато искам да спра деня,
нарушавайки закона на съдбата и времето
повторете сиянието от вчера днес
и само да живее в настоящето.
Ако, би било, въпреки, сякаш, веднага щом и отново;
Речник на Мефист и Фауст.
Къде са отразени моите фантазии?
В кървави чернови, които ме плашат.
В ДЪЖДА
Хайде, ти не принадлежиш на никой като мен.
Хайде, стиховете ми вече те очакват.
Нямаме нужда от тривиални неща,
когато сме близо до стихотворението.
Колкото и кратко да се измерва здрачът,
има достатъчно време да ви прочета стихове.
Чувам, че почуквате на вратата на балкона,
Виждам твоите ярки, пъргави капки -
измиват летните жеги от прозорците
и се носят по празни тротоари
те прашат глобули. След това се промъквате през вратата
и завесата се навива към мен.
„Дойдох“, шепнеш ти.
„Прочети ми стихотворения, аз ще те слушам.
И не се колебайте, здрачът настъпва
достатъчно кратък за нас. Като вятъра
ние не принадлежим на никого и не ни трябва нищо
колкото вдъхновяващо стихотворение. "
ЕСЕНЕН ВАЛЦ
Кленът е хвърлил листата
Към килим от велур,
Поклон пред гнева на есента
И го украсява със своите цветове и прическа.
Октомврийски вятър играе по клоните на тополата
Си бемол минор и след мелодията
Той управлява листата в ритъм на валс
Далеч от лятната фантазия.
Дърветата носят жълти и червени дрехи -
Есента решава избора ви -
Обичаме страстно, шепнем, за съжаление,
Сякаш е за последен път.
Дъждът капе върху кехлибареножълти локви
Меланхолия в тон на виолончело.
Виждат се младите върби, които се движат
Сякаш вече знаете хода на годината.
Само елите, смърчовете и боровете
Не участвайте в него,
Защото те са украсени с вечнозелени през цялата година
И следвайте друго задължение.
БЛИЗО ДО МОРЕТО
Объркване през ноември Одеса и морето -
водата е тежка от избит пясък -
опитва се със заплашителни гримаси
за да се подиграем на вятъра и да посегнем към нас.
Облаците имат парче небе безплатно
и ни подминават като манекени.
Клоновете размахват замръзналия въздух.
Всеки дъх от летния аромат е замръзнал.
Слънцето, бледо фенерче,
изчезва като платно в далечината.
Прахът се натрупва по известното стълбище,
а долу листата са изразходвани.
ЛЯТО НА СТАРИТЕ ЖЕНИ
Пристигането на септември е неизбежно,
дори да бързам или да спра,
подайте огледалния екран ...
Пристигането на септември е неизбежно.
Мога да си направя гневни глупави шеги,
Грабли пожълтели листа от леглата ...
Пристигането на септември е неизбежно.
Дори да ми шумоли под краката
той не трябва да плаща за моята меланхолия.
ХЕЙМВЕ
Домакин ли съм или гост?
Знам откъде идвам, кой съм?
Нося спомени като бреме
с мен и се запитай: Къде да, къде?
Мисля за изгубена нежност
от детството, когато бях под снега
изкопан за цветя. Сега има сигурност
неповторим и боли, боли.
Къде са следите, които оставих,
приятелите, които ходят с мен от море на море
щурмува, заграби това, което ни обеща късмет
и не знаеше откъде идва, откъде?
Благоразумието не беше нашата сила.
Ентусиазмът се оказа преживяването.
Тя не се подчини на никакви задължения,
и да живеем, значи за нас: навън, навън!
И през май тук има гръмотевични бури,
ароматът на полетата по време на прибиране на реколтата
а някоя ръка протегна нежно,
който иска да помогне за облекчаване на страданието за страдание.
Имам апартамент, съпруг и дете
и все още лежат будни през нощта,
слушаше немски брези до сутрешния вятър,
които пеят украински, о, о, о!
МОЯ ВНУШКА
Тя вече се мръщи като стареца.
Конецът вежди прави стръмни бръчки,
но тя крие ръката си в моята.
Чувствам ударите на сърцето й в глоба
Разклонени вени, в които има
Руско-германската кръв на родителите се смесва.
И аз прегръщам топлата трохичка на живота,
сякаш някой може да ми го вземе -
като вятър сълзи лист по лист от ореховото дърво -
ти, скъпо любимо дъщеря ми,
който не знае нищо за нашата съдба,
в която сме дано сме свързани.
ТРИ ЗИМНИ СТИХИ
1.
Каква дълга тежка зима!
Сякаш светът иска да потъне в него.
Вече не харесвам бялото,
вече е разбил всички цветове.
Здрачът няма край.
Поръсих пътеките със сол,
и ръцете ме болят отново,
претоварен с херпес.
Чувам дивия вик на гарвана.
Ако нарича смърт, тя нарича живот?
Може би това е утехата, близостта,
искам да възстановя надеждата си?
2.
Слаб съм, когато липсва слънцето,
когато ме измъчва тежка зима,
с буря и лед и вечна слана
безразличен и безпощаден.
Разпад, загуба на смисъл в живота
възникват особено тогава,
когато все още съм самотен за двама,
Вече не може да намери обич.
3.
Вземете ‘две таблетки валериана
и се разходете без удоволствие.
Пристигам на пасището,
където се срещат река и клони.
Там седи звезда на щанги
оловните жици, подсвирква песен,
винаги новата любовна песен ...
Сега пролетта няма да се задържа повече.
Очакването на пролетта
(Две стихотворения)
Зимата наистина се напи.
Сега той се подхлъзва, пада и трябва да уринира.
Придружителят му за пиене, мъглата, се промъкна,
никога не може да бъде схванат от никого.
Птиците седят на голите клони.
Дори да се затварят като мимоза,
Краят на зимата никога няма да бъде различен
отколкото дълъг, защото с мизерно мокри крака.
Няма дълго чакане до понеделник.
Като замръзнал календарен лист
Февруари плува, сякаш има смисъл в живота,
до март, който вече има локви.
Няма повече чакане до понеделник.
Февруари плаче. Но въображението ми-
безплатно и вече не се натоварва с нищо
лети с мен в страната на поезията.
***
Просто вятър и вятър и вятър отново и отново.
Той сълзи и раздира варварски по клоните.
Тръба през март, докато не остане без дъх,
сякаш началото на пролетта винаги е било негово собствено.
Не знам какво го тласка и кара.
Иска ли да ми покаже своите сили,
спаси ме от зимната тишина?
О вятър, ти вятър, ти променливо дете!
ОТ ВЕНЦА СОНЕТ
„КЪДЕ ЛЕТЕТЕ КЪМ КЛЕНОВИЯ МИ ЛИСТ“
Деветият сонет
Вятърът шумоли във воланите на гирляндите.
Той камшика клоните, докато те танцуват треперещи -
като Elevinnen, на боси крака
Балетирайте по улиците, за да поздравите есента.
От букета тъмночервени кленови листа
светлината се люлее до върха на кметството
и показва болезненото лице на Атласа.
Той носи света и пожелава лятно време.
За разлика от писалката, писалката и четката,
които са сякаш изпуснати от съзнанието си.
Те рисуват и най-малкия съсирек боя.
Но кой от тях ще намери душата,
който сам вярва на пърхащия вятър?
И на кого талантът ще върже короната?
Петнадесетият сонет
Моят кленов лист! Къде летиш?
Фотообективът ви привлича,
което ви обещава като есенен мотив
да остана? О, ти фаталист!
По-добре летете с вятъра
и ни заслепете с вашите цветове
от малини, мед, житни снопи
как са нашите дни понякога,
ту цветни, ту сиви, ту пълни с песни,
които ни дават музикален талант,
който знае богатството ви от цветове,
играе трогателно, тогава можете да устоите
и отново, дори в мрачни времена,
ни придружава като домашна звезда.
(Адаптация на Валтер Флегел)
ДЪЖД В ПАРИЖ
На брат ми
Дъждът
облизани парапети на балкони,
беше иго, извито назад
се завъртя към чешотката
танцът на Kapuzinow Boulvard
Силно веднъж, понякога тъпо пулсиращо
и когато котките гонят мишки
така вятърът вдигна локвите, духна
ги превърнете в салта през Париж
В лудост дъждът, вече буря
той се хвърли с плячка
обърна столове наоколо
разрушени кафенета за хората
разкъсан като броеница
да пусне капучиното
а Чехотка дъждът, танц
на Капузинов Булвард
Неразумно, самохвалство, поведението му
той бичуваше тротоара
забърза към кръстовището с тръс
до италианския Булвард
барабанеше без почивка, не знаеше къде да отиде
настоявайки за правото на първата нощ, както беше преди
и така парижките чинари все още чакат
да ридае по одеския начин
Те пищяха, бяха плакали
но той, напълно обединен с новата си роля
по-нежен, тъжен, пълен с тъга
прокрадна се в мен и страхотно от болка
караше сълзи с големината на скъпоценни камъни
направен от полупрозрачен плат около скута ...
Страхувам се, пътуващият ми художник
животът ти не е сладък, не е дълъг.
(Адаптация на Юрген Полинске)
КАКВО ЗНАЧИ ЩАСТИЕТО В ЧОВЕШКИЯ ЖИВОТ?
Какво означава щастието в човешкия живот?
Просто приказка? Просто сън?
Страст и възторг?
Номинална стойност, топло мляко с пяна?
Това ли е търсенето на спокойствие?
Съвместност, в която нищо не се трие?
Твоята ръка и близост, майко,
Това прогонва злото проклятие?
Дали това е дори Философският камък?,
Светлина, която свети в далечината?
Щастието е момент в живота.
В крайна сметка. Накрая. Сега. Разбира се.
(Адаптация на Maik Altenburg)
КОМПОЗИТЕРЪТ СЕРГИЙ КОЛМАНОВСКИЙ
-
ПРЕДСТАВЯ НЕГОВАТА ОРАТОРИЯ „TRAUERGESÄNGE“, ПОСВЕТЕНА НА МЕМОРИАЛА НА REICHSKRISTALLNACHT. ТЕКСТОВЕТЕ СА НА АВСТРИЙСКИЯ ПОЕТ ПЕТЪР ПОЛ УИПЛИНГЕР.
Всички права запазени ЛИК - ЛИТЕРАТУРА - КУЛЬТУРА - ЛИТЕРАТУРА - КУЛТУРА - ЛИК | Тема | Администратор | Осъществено от GetSimple | Публикувано на 20 юли 2016 г.