Ливан За момент победихме режима
Силвия Липи и Патрис Маниер
Погребението
Събота 8 август. Вървим в погребалното шествие на жертвите на престъплението, извършено на пристанището в Бейрут. Поход на гняв, тъга и отмъщение. Четем имената на жертвите, след това скандираме „предатели са тези, които убиват собствения си народ“ и няколко хела хела хо [1], преди да пристигнат на мястото на мъчениците. Вървим между разрушени сгради, стъпките ни преминават през счупено стъкло. Ние размахваме имената на жертвите, а също и този лозунг, който е крайното искане: „Справедливост за жертвите, отмъщение срещу режима“. Ние сме стотици, хиляди, не помня. Вървим бързо, за да се присъединим към тълпите в центъра на града.
За първи път след празненствата на 22 ноември, Деня на независимостта, видях толкова много хора на площада на мъчениците. Не го очаквам. Нито към палатките, които са възстановили мястото си в центъра, нито до високоговорителите и речите на трибуните. Странна панорама. Не очаквам да открия нищо от това след експлозията. Не очаквах нищо. От 4 август загубих всякаква способност да предвиждам, да предвиждам бъдещето. Август в 18:08 ч. Точно. Погребението ми потвърди това. За мен нямаше настояще или бъдеще, нито съгласувано сега.
Разопаковайте и споделете
Преди дори да стигнем до мястото, играта "котка и мишка" вече беше започнала. Беше започнало в 17:00 ч., Едва бяха изминали четири дни от разрушаването на нашия град. Ето как режимът избра да отговори на бедствието. Нямам сили. Бих искал да оставя скръбта си да тече на свобода, да скърбя. Бих искал малко мълчание, примирие след дни почистване на счупено стъкло и организиране на това погребение. След това се отдалечавам от сълзотворния газ, оттеглям се на паркинга, намирам убежище там. Аз съм там, легнал на земята, само на няколко метра от сблъсъците с полицията за безредици на улица du Sérail.
Опитвахме се както обикновено да нахлуем в парламента.
Що се отнася до мен, аз не съм готов за битката. Маската на короната не би била достатъчна, за да ме предпази от сълзотворен газ, нямам очила, ръкавици или каска. Само преди няколко минути млад мъж почистваше локва кръв на земята: „Току-що застреляха момиче на живо! Удрят я, когато не е направила нищо! " Не разбирам. Не искам да вярвам. Все още не съм готов за конфронтацията. Лежа на пода, с глава на крака на приятеля си и гледам синьото небе. Всичко избухна, но небето е непокътнато.
Оставаме така почти час, докато бензинът стигне до нас "мирните" хора. Линиите за разграничаване идват до нас. Ставаме и започваме да правим резервно копие. Събуждам се. Разбирам. Че който е бил пощаден от взрива, ще плати скъпо тук, на този площад, само дни след престъплението. Викам, викаме, има хиляди, които крещят този вечен рефрен: „Хората изискват падането на режима“. Пищя, пищя, пищя. Ехото на нашите гласове достига небесата. Ако Бог съществуваше, той щеше да свали диетата този ден.
Полицията за безредици заплашва, протестиращите хвърлят камъни.
Взимам камъни от всеки ъгъл на паркинга, под дърветата, на главната улица, след което, приближавайки се до охраняващите предните редове, им подавам камъните. Пълня джобовете и ръцете си с камъни и ги споделям, както майка ми даваше торти на гостите си. След това аз връщам тази песен на El-Rass и Felix Snow: Ali Chaib, разопаковайте и споделете.
Приближавам се с останалите, към улицата, която води към Серальо. Съдовете за сълзотворен газ падат с десетката. Техните изгаряния са различни от това, с което бяхме свикнали. Сълзите ми падат, дъхът ми е кратък. Обръщам глава в обратна посока на вятъра и тръгвам с лежерна стъпка към далечния ъгъл на паркинга.
Там група приятели идват на моя помощ. Лук, кисело мляко и тъкани. Измивам лицето си с кисело мляко и веднага се чувствам по-добре. Киселото мляко е противоотрова срещу газовете, това е урокът за деня.
Победа
Не помня как мина времето, как се разви битката. Изведнъж спецполицаите са пред джамията Ал-Амине, пред паркинга, където се крием. Тогава се случва нещо съвсем неочаквано, вик: „Butez-leeeeeeeeees! Всички го чуваме и атакуваме. Десетки, стотици, хиляди от нас, не мога да си спомня. Ние бягаме с едно тяло към полицията, осеявайки ги с камъни. Изблици на камъни. "Убийте leeeeeeeeeees!" И ние го направихме. Нападнахме ги с целия си гняв, цялата си ярост, цялото си отчаяние, цялата си тъга, всички натрупани, принуждавайки ги да отстъпят, скрити зад щитовете, шлемовете и броните си. След няколко секунди те се оттеглиха към улица du Sérail и точно в този момент ги бяхме победили.
Само за един миг победихме режима.
В този момент всичко се променя. Сега сме непобедими. Бойното поле се превръща във фестивал и ние бием сърцата си, за да провъзгласим победата си, пеейки още веднъж "Хората изискват падането на режима" и малко хела хела хо. Тогава Конфети започна да вали върху нас, от прозорците на Министерството на икономиката под формата на бели книжа, хвърлени от демонстрантите, които щурмуваха сградата. Официалните документи пърхат във въздуха, като онези цветни малки парченца хартия, пърхащи наоколо в новогодишните партита. Дори небето вече не е същото. Накрая е наше.
Ние празнуваме тяхното унищожение и нашето прераждане.
Падането на президента
Снимката на президента увенча празника. Тя ни се появи в елегантната си рамка от върха на един от прозорците на министерствата, които гледаха към площада. Същата тази снимка, която можехме да видим в публичните администрации, тази на президента в красивия му костюм, усмихнат. Беше откъснато от стената и засадено там на перваза на прозореца. Последната поява на президента на трона му. 1, 2, 3! И президентът е денестриран. Така, че в един момент той пада.
Усмивката му избухва върху асфалта. На нас ни се случва, пръснато със стъкло, но това стъкло не вреди на никого. Демонстрантите веднага се втурват да смачкат лицето му на земята, да разкъсат снимката и да я изгорят.