Димитри Ангел Фантоме
Късен есенен здрач е. Слънцето, с диска на половината път зад хълмовете, хвърля лъчите настрани, разстоянията избледняват и синкава мъгла премахва хълмовете. В тази божествена тишина, която ви заобикаля, не можете да знаете по кое време тиктака часовникът. Обгръща те чувство за вечност.
В този час на разтегнатото наметало на Копул няма никой. Лилавото кърви листата на лозята и дърветата. В долината, като в коритото на реката, крепостта на стария страхливец с белите си кули и църковни кули, старите си сгради, изпълнените с цветя градини стои неподвижно и едвам изпраща мърморенето си тук. Далеч хълмовете Cetăţuii и Galatei събират последните слънчеви лъчи по покривите на старите крепости.
И в тази самота на вечерта изведнъж сянка на човек, излизащ от земята, като шоу, започна да плаче тъжна песен на цигулка. Със старите си дрехи на вятъра, изцапани, с виолетова брадичка, скована от сухата кошница на цигулката, с неподредени кичури над очите, с едно рамо по-високо от другото, лъкът му трепереше, докато един глас се чуваше като от друго хората започват да пеят стара песен, нежна романтика, чута в детството.
Призракът пее и изведнъж от портата на входа на тупата се появява безкрайна редица екипажи с красиви коне в дрънкането на месинг, с лъскави колела, с посещения на богатите книги, сякаш изпълва платото. След това се прилепва колело по колело и започва да звучи ясен смях. Тръгвайки над ръба на отворените вагони, млади глави се приближават и в ритъма на феновете красавиците на деня споделят своите загадки, разкриват любовта си, настройват завистта си. Ездачите играят бидивиите си, промъкващи се между вагоните, казват дума тук, хвърлят усмивка там, правят приятно на дамите. Разнася се сладък аромат и изглежда, сякаш всичко това се случва на лунна светлина, в мистериозна атмосфера.
Призракът на сега вече има тараф, той носи ново яке, очите му блестят и ръката му вече не трепери, самотният стон се превръща в оркестър, китара изглежда е добавена и тук има флейта и има няколко цигулки, сякаш, и пеещият глас, който бихте казали сега, е млад, жив, звучен. И идват други вагони. И сега те заобикалят билото, един след друг, вървят бавно към портата и изчезват един след друг под сенките на липовите алеи, които обграждат пътя в ждрелото към долината.
Но песента замълча и този спомен за песента изчезна с нея. Стъмнява се върху пустата скала и страхливецът се спуска и включва плахите светлини, треперещи в синята мъгла. Хвърлям една стотинка на призрака на скрипача и слизам в долината, опитвайки се да довърша спомените си.
Да, тази визия беше вярна в детството ми. Беше богато и не беше безлунна вечер, че вагоните не се изкачиха на хълма Копулуи. страхливецът беше щастлив остров, оазис от зеленина, заобиколен от плодородни лозя, с омагьосани градини, в които песните на стражите се смесваха с тези на цигулките, скрити в горичките. Това беше благословеният остров, където се бяха събрали нашите велики боляри, последните пазители на свят, който вече не съществува.
Слизам тъжно в долината, под липите, които са остарели и мърморят, движейки сенките си.
И ето, сякаш виждам вагоните и как спират на патрулите, където пеят други цигулари. Сякаш ги виждам сега в пълна светлина, с други дрехи, както по наше време, с големи кренолини и воали, с тънка средна, с шапки с големи стрехи, под които воланите се спускат до раменете. Всички те се познават и лицата им сякаш също ме познават и аз ги оплаквам, като свят на мъртвите.
Луната, издигаща се високо, над дърветата, като маска с лиунски клоун, я гледа и иронично се смее, движейки сенките.
Сега тротоарът звучи, плочите звънят под копитата на конете, фенерите мигат в миг. Старите болярски къщи от двете страни блестят приятелски с осветените си прозорци, а от градините се издига силен аромат на цветя и изпълва нощния въздух.
Каретата отново спряха на два реда и изпълниха улицата, пред сладкарницата на известния М-ме Александър. Феновете започват отново да бият, слугите рицари се състезават помежду си, а момчетата в магазина идват да размахват дъските със сладка и сладолед, като сервират в вагони дамите, които, уморени от лунната светлина и песента и освежени от чистия въздух, ядат с удоволствие., държейки чиниите с лакомства с ръцете си в ръкавици. Рицарите сервират любимите си, вземат чиниите, разстилат чаша вода и прокарват сладки шеги през захарните купички. Самите посещения и лакеите на козите са сериозни, правят усмивки, не съществуват сякаш, не чуват, не знаят нищо.
И когато приключат тази последна спирка, един последен жест с ръка, грациозно кимване и шествието на духове се връща в неговия свят на духове.
Да, шествието отново го няма и ето аз съм сам със своята сянка в мрачния Яш днес, в проказата и вулгарния Яш, където чужденци се преместиха и завзеха старите болярски къщи, ароматните градини от миналото.
В щастливия остров, скрит между сенките и заобиколен от лозя, днес се помещава друг свят, който вече не е този от детството ми и където се чувствам непознат, почти призрак.