Профили на Александру Влахуша
Даниил, старият игумен,
Седнете в струята, преобърната;
Лицето му хвърля сянка
Мислите, които минават през него,
И както е в неговата дълга надпревара,
Благочестив и непоколебим,
В тази свята тишина,
Кълнете се, че ги е нарисувал.
Само десният му, мързелив
Облегнати на гърба,
Как бие времето,
Движи се бавно и рядко:
Между слабите му пръсти,
Дрънкайки, заспивам,
От наниз от броеници,
Кипарисови зърна,
И в техния ритъм сенките минават -
Спомени от древни времена -
Гласове, звук на камбани
Отекваше в ушите му.
И какъв хаос, каква смес
На видео и събития!
Светът се раздвижва в съзнанието му,
Като в дълбините на морето:
Мажоретки,
Пияни хора -
Корупция и разврат
Алчен живот;
Сърнали на глупави крадци,
Празни женски тела,
Какво обидиха Майката
Те плюха пред нея;
Стонове и слаби лица
От измъчени монаси;
Злато, изцедено от страдание
На глупавите и унизените!
Емблематични кавги:
„Герасим, лош си!
Къде е моят дял от масите?
И от мъртвите?
Не обичам хищници.
Какво правиш на кръста? Не знам,
Продавайте светите аромати
И ми плати това, което е мое. "
Но каква глътка огън.
Уви, Геена се отвори!
Данииле, вземи си часовника
И още един параклис!
Кльощав, коленичи
И с ръце на гърдите,
Уплашен до слава
Към милостивия и справедлив:
„Боже, устата ми е грешна
Не смей да се молиш -
Като злодей
Треперя пред теб.
Тялото ми е осквернено,
Нечестивата душа.
И с мисълта, и със словото,
И сгреших за постъпката.
Но вашата милост е голяма,
Всички прощавате.
Не се губете
И в корупция да умреш!
Но с духа на устата си
Удар, спаси ме,
Изясняване на тялото ми, ума ми
Светска мръсотия.
Разбивач на сърца,
Спомнете си нечестивите;
Протегнете невидимата си ръка,
От твоето светилище,
И той ме грабва, като митничар,
От моя ужасен грях,
Защото с вас е спасението
И бягството ми котка. "
Старият абат трепереше
И с лице надолу,
Той е в тайна и проси
Милостта на светеца.
Данииле, Данииле,
Много се смеехте и изсумтявахте;
Къде е румънската Glafira
Нека те видя толкова смирено!
Национален, година II, бр. 45, 4 август 1891 г.
Мису отива на разходка
Ароматни и полирани,
В лек летен костюм,
Весела, горда, щастлива.
Ходи висок и стройен.
Поклащайки се леко,
И поздравете отдясно, отляво,
Грациозен, усмихнат;
Защото, момче, уморен и сладък,
Той знае как да живее в баните:
Безброй познати
Той го направи от първия ден.
Ето група дами на път,
Каква изненада, какъв късмет!
Бързо свали шапката му,
Говорете с тях веднага;
И мустаците му се извиват,
Кажете смешни неща,
Пашкулите се смеят на глас,
Със сладки очи, които го пеят.
„Събудих се в студа;
Който почука на прозореца ми.
Ето как ви хваща лилавото!
Вече дори не те познавах.
Знаете госпожа Х снощи,
След като се разделихме,
Упрекът, който искаше да отреже
Берегата с нож.
Трудно е да живееш живота си
С толкова грозен човек.
Но с всички дължими грижи
Той избра знак на врата си.
Ето младия Борческу,
Как да се мръщя -
Бакалавър снощи
Това силно го обезсърчи.
Но вашата мигрена
Какво става, свърши?
Току-що я срещнахте
И се страхувах да я поздравя.
Между другото, вие познавате Маргулис
Той избяга с германеца,
Набързо забрави бирата си
И неплатена стомана.
Вижте как седи господинът,
Като пълнен заек. "
„Ах, каква бъркотия е Мишу,
Той е момчешка градина. "
Мина седмица,
Мису остава в стаята тъжна,
Времето навън е прекрасно.
Но днес той е песимист.
„Каква загуба на живот!
Светът е пълен с болка,
А, защо не можах да се събера
Парите ми вчера!
Прекарах добре,
Печелех доста,
Алчност, алчност,
Кой ме накара да те слушам.
И останах с всички,
Той дори го дължи на момчетата
Тук също не ме устройва.
Хайде, вдигнете я на крака! "
И инкогнито изчезва,
Взема ключа в джоба си,
Той ще бъде тук или не?
Това е нещо на зарове!
Мису е свикнал с пътя
И промените в мястото.
В края на краищата той ще намери,
Още късметлийски бани!
Каква тъга по пашкулите!
Къде е техният рицар.
Кой би помислил, че Мису
Това е просто картоф!
Национален, година II, бр. 28, 14 юли 1891 г.
Данку хвърли вестника
С ходове и аванси:
Все още драскаше тила си,
За съжаление все още потъва в ноздрите му,
След това се обадете на визата,
Той я шамари два пъти:
„Дайте ми шапката на масата.
Драйс! Дай ми го по-рано.
И какво ми правиш?,
И все още съм мрачен?
Затворете очи, хиляди бомби!
Че ти сложих меч на врата. "
Виждам, че и той е моят герой
Малко изнервен, малко объркан;
Но какво искаш? за толкова дълго,
Също така три нишки на капачката.
Не питайте къде отива:
Той е толкова разстроен!
Погледнете само носа му,
И знаете ли, без съмнение.
Беден човек, беден и вечен
Преследвани от кредитори,
Само в чашата той открива
Помилвайте понякога!
На добра съпруга,
Той не мисли,
До ерген
И краят се нуждае;
И той винаги кръжеше,
Дичисит, под прозорците;
Очите му сякаш казваха:
"Колко съм красива! Обичаш ли ме?"
От високото благородство
От този град,
Много момичета, разбира се,
Потърсиха го.
Но Данку е практичен човек,
Той не бързаше,
Но той тръгна да разбере коя е тя
Най-доброто, което да обичаш.
Той попита, тук-там,
На всяка цена,
Разбра, че е най-скъпата
Лицето на търговец.
Така той опъва мрежите си,
Като военен.
Но той вижда, с болка,
Че всички са напразни:
Защото по-остър от него,
Наемател му пречи.
Огънят става капитан.
Че е неговата природа да прегърне!
И една вечер в градината,
Вижте какво се случи:
Дулсинея с родителите си
И избраният е по съвет:
Мрачен, тракащ шиш,
Ето капитана,
Решен да научи ума си
На "скандалния миточан".
Той я погледна
Обида и презрение:
Беше ядосан от кавгата
И дуел на всяка цена.
Наемателят, седнал на пейката,
Беше изпънал единия крак;
Той дори не поглежда смелите
Защитник на родината.
Но когато тя го удари с викове
"Махнете краката си от пътя!"
Лизингополучателят, разбира се,
Той изобщо не се страхуваше.
Чуха се две длани,
Капачка летеше на вятъра.
Както казвате, капитане
Беше струпана на земята.
Данку се връща у дома,
Пълен с прах, в "принудителен марш".
Той не се опитомява,
Какво беше това. Той мечтаеше.
След това се обадете на визата,
Той я шамари четири пъти, викайки:
„Застреляй ми ботушите, тигър,
И оправете леглото ми по-рано. "
Национален, година II, бр. 39, 26 юли 1891 г.
Шлайф, слотовете на барабана,
Спортници, облечен рицар,
За съжаление е в огледалото
И установява, че е отслабнал.
Преобърнат в кресло
И сготвени като топка,
Дамата му седи и чете
Сантиментален роман.
Понякога тя го поглеждаше
Сякаш от слава го оставя трудно,
И сбръчквайки нос, той промърмори:
- Какъв лакей.
Той ги вижда в огледалото
Малки, палави очи;
Но под нейното благородно чело,
Все още ги намира за красиви.
И в съзнанието си той мери
Дългият път, който извървя;
Въздъхвайки, той поглежда назад
Колко щастия са изтрити.
Полиран от чуждестранни училища,
Млад, красив, богат,
В салони, сред рокли,
Това е разглезеното бебе.
От топките в топките
Красивата секс страница
Напишете ароматни хроники,
Духайки вечния сос -
Будоарният руж стил
Пълно със звезди и цветя,
Галантни епитети
Какво кара баба да трепери .
По този начин, късметлия Sander,
Той обаче е надарен,
Той се издига в чест на света,
Като кралски син:
Без работа, без суматоха,
Всичко е наред;
Просто помислете за тях,
И изведнъж идват.
Няма порта за увеличаване
Не е затворено за него.
Други се борят и се потят,
И победата е негова.
Ето го, сияещ и извисяващ се,
Толкова степно издигнато,
Че, гледайки надолу, той усеща
Дълбоко очарован.
Всички му се възхищават;
Самият весел хагиу,
С големи очи, втренчени в него,
Той не мисли, че е негов син.
Но червеят на желанието,
Винаги заспал,
Не допуска никого
Да мисли, че е щастлив.
Каква е ползата, смята Сандър,
Станах толкова висок,
И моето щастие,
Ако съм благородник, не съм.
Аспацио, Аспацио,
Вземете ме под вашия герб,
И ще те поставя на крака
Слава и живота ми! "
Каква жестока съпротива!
Колко презрение не погълна
Горкият Сандер, докато те докосне
Позлатен пергамент.
И обратно, какъв живот
От порицания и унижения:
Носталгията по благородството,
Вечен копнеж по родителите.
И отровени думи
Какво боли като нож.
Вината е на Сандър -
Знаеше, че не е обичан.
Днес вече няма „увеличение“.
Като обикновен смъртен,
Ста. помислете за течението на времето
Монотонен и без увеличение,
И гледайте тъжно на целта
Какво беше направено около него.
Светлините на топката угаснаха,
И литаврите замлъкнаха.
Старите слотове,
Известният играч,
Колко жалко в огледалото.
Колко рано побеля!
Национален, година II, бр. 50, 11 август 1891 г.
Рамзес духа свещта
И той заспа спокойно,
С радост, казвайки си:
- Още един умря!
Но какво мечтае за една нощ:
Беше направено на грозно място;
Беше празно, изцапано с кръв,
И той събираше деца на врата си;
Отново отгледаха децата си,
Все повече и повече идваха
И като дяволи около него,
Те се изкискаха и изскърцаха.
Потен, той става през деня
Като уморен бой,
И той си спомня
С каква мисъл заспа.
Вземете дневника, препрочетете,
Възхищавайки се отново на написаното,
Той казва, доволен от себе си:
„Бре, но аз го убих ужасно!“
Мисля, че разбираш това Рамзес
Той е убийствен критик.
Цяла хекатомба
Под палтото му!
Погледнете колко горд е той,
Как се намръщи!
Той е убедил всички
Прочете го, възхити му се.
Но какво вижда той? Жив и в безопасност,
Тя го поздравява с усмивка
Дори въпросният поет,
Наскоро погребан.
Рамзес обръща глава:
„Каква безсрамна немъртви,
Той все още се осмелява да поздрави
След като го критикувах! ”
Лови от месеци
С вестника в джоба;
Запознати бягат от него
Като ужасен лихвар.
По-късно отново чува
Той е роден от талант,
И че светът му се възхищава:
Това не е да страдаш!
Гневно се заключва в къщата
И вземете книгата му обратно,
Преглед на речници,
Той пише, страстите го подминават.
Първо, дълъг поменник
Французите, германците, руснаците,
Мъртви или живи, те се дърпат за яката
И както са доведени свидетели.
Като онзи Х, онзи свят
Той му се възхищава, глупак е,
И приятел на Аполон
Той не беше потомък на народа си.
И цитати, собствени имена
Римляните, древните гърци,
Казвам, че това е просто Рамзес
Той е учен - няма какво да му кажете.
След това грубо укори
На тази снизходителна публика,
Които несъзнателно хвалят
Талантливи млади хора.
„О, плача, бедна страна.
Как да не разпознаеш
Колко велик е критикът
Какво ви предпазва от глупаци. "
И накрая, ако види
Че не говореше много за Х.,
Поставете немска максима,
И той я убеди да го сплеска.
Късно е. Рамзес си ляга,
Доблестният тореадор,
И заспива със стиснати юмруци,
Честит, победоносен!
Национален, година II, бр. 57, 20 август 1891 г.
Барабой мисли:
Отново остана до костите,
Колко се опита да направи,
Всички те се обърнаха с главата надолу.
„Бре, какъв заплетен знак!
Когато не спрях да ги намеря?
Където не търсих късмет.
Просто не бях свещеникът.
Педагог, завършил театър,
Журналист, бирташ, мисионер,
Бях в затвора,
И все още съм недокоснат.
Но за какво друго си губя времето?,
Всичко това свърши.
Става въпрос за бъдещето
Да видим какво да правим.
Ето план, който ме кара да се усмихвам:
Ще разпространя думата в страната
Че реших през есента,
За да отворите "пенсия"! "
Барабай призовава незабавно
Съвет по самсари,
Убеждава ги, че ще бъдат
За всички велики домакини;
Всички, като в театъра,
Поема правилната си роля:
В началото всички те са другари.
Планът му е много незаслужен!
Оттогава минаха пет години. В двора
Голяма къща, роеща се
Картички на игриви деца.
Шумът става все по-силен.
Директорът е нащрек
И когато шумът е по-голям,
Ето го, свиреп и свиреп,
Той се появява сред тях.
Мрачен, с тетрадка в ръка,
Напиши седемдесет от тях;
След това се обадете на готвача:
„Ръцете ускоряват тези бъркотии.“
И на следващия ден, разбира се,
Готвачът ги подреди,
Давайте храна на децата
В тайна. но паралелно.
Така през целия ден
Седемдесет горчици
Те депозират в "училищната къща"
Малките им спестявания.
Не питайте за учене,
Това е дреболия.
Друга цел е преследване
Институт Барабел!
Дисциплина, дисциплина!
За това, сталкера
Седнете, няма повече книга,
Горкият „господин директор“.
Как ни обръща времето,
И ние си играем на глупаци!
Който помни
От бедния Барабой.
Защо беше,
Какво още трябва да знаете?
Днес, сериозен и достоен, той се учи
"Дисциплина" върху децата!
И каква гордост, каква гордост,
Погледнете го!
От една страна! От една страна!
Господин Барабел преминава!
Национален, година II, бр. 62, 25 август 1891 г.
Дамян, лирическият поет,
Песимистичният трубадур,
Той поглежда встрани
И той мисли тъжно.
Защото в този жесток свят
И нещастен за него,
Започна да потъва
С мързелив живот.
„Ах, палава старица,
Защо толкова много руж,
Ако не разбирате болката
А любовта на бард? "
Дамян говори сам за себе си.
„Следя ви от месеци;
Зимни нощи под вашия прозорец,
Треперещи и набръчкани,
Чаках те да погледнеш настрани
И ми направи знак, въздъхвайки;
Изтърпях и студ, и глад
И все си мислех:
Ти, стар и богат,
Аз съм млад и беден.
Защо не купиш моята младост!
Как иначе бих те хакнал!
Но толкова много мъки и текстове
Без резултат бяха:
Тя отиде до банята неблагодарна.
Това е безсмислен живот!
И сега всичко, което ми остана
Отново да отидете на лов:
В моето списание Progresul
За да направите друг абонат. "
Подсвирвайки, той избърсва палтото си
И се разресва хубаво.
Ботушите му са малко скъсани,
Червени панталони на пода;
Но на поет, нечист,
Само главата.
Защото там цялата слава
и орнаментите пасват.
Дамян изправя стъпките си
Към стомана "Continental",
Където стреля само снощи
„Провинциален“ чиабур.
Sfiicios чука на вратата.
- Качи се! отговаря глас.
Поздрав, извади лист хартия
И, кашляйки, направете още една крачка.
- Сър, нашето списание
Той се стреми да се изправи
Към тази страна напредък
По гладки и прави пътеки,
И като знаеш твоето
Патриотично чувство,
Нашият комитет днес
Той те избра за президент!
Ето, донесох ви хартията,
И ви взех касова бележка.
Двайсет леи. I-nscriem
Абониран от самото начало.
- Нямаш късмет за четвърт час.
Преди теб
Млад мъж със същия трик
Ощипа ми малко пари.
Горкият бард поздравява, излиза,
Срам и все още беден;
Навсякъде около тях
Правят се на езичници.
Столицата е пуста,
Калдъръмът гори:
Какво правиш сега през лятото,
Юни от късмет.
Дамян, лирическият поет,
Песимистичният трубадур,
Той поглежда встрани
И той мисли тъжно.
Народен театър, an II, nr. 22 юли 1891 г.