Нашите поети - Уилям Уордсуърт - Редове, написани на няколко мили след църквата Tintern La

Минаха пет години; пет лета на дължина
Пет дълги зими! И пак чувам
Тези води, търкалящи се от техните планински извори
Със сладко мърморене. - Още веднъж
Гледам тези стръмни и високи скали,
Какво носи една необуздана усамотена сцена
Мисли за по-дълбоко оттегляне; и се обединете
Пейзажът с тишината на небето.
Дойде денят, в който отново остана
Ето, под този тъмен явор и виждам
Тези петна от дворове, тези туфи овощни градини,
Какво междувременно с незрелите им плодове,
Сред горите и гъсталаците те се губят,
Нито с простия им зелен оттенък, обезпокоителни
Неопитоменият зелен пейзаж. Виждам отново
Тези живи плетове, едва живи плетове, линейни
Неспокойно дърво, което е станало отпуск; тези пастирски ферми
Зелено до вратата; и струи дим
Повдигнат, в мълчание, сред дърветата,
С несигурно възприятие, както може да изглежда,
За скитници, живеещи в бездомни гори,
Или за пещера, до огъня
Отшелникът е сам.

Макар и отдавна загубени,
Тези форми на красота не ме крадат
Какво представлява пейзажът като окото на слепец:
Но често, в самотни стаи и в средата на суматохата
От панаири и градове те ми заложиха,
В часове на мъки, сладки чувства,
Притискане в кръвта и усещане в сърцето ми
И преминавайки още по-ясно душата ми
С тихо възстановяване: - чувства също
На несподелено удоволствие; така че може би,
Как не са имали общо влияние
В онази най-добра част от живота на добрия човек;
Неговите малки, неназовани, безпогрешни дела
На доброта и любов. Не по-малко, мисля,
Може би им дължах още един подарък,
В много по-възвишен начин; това благословено състояние,
В която тежката и трудоемка тежест
От този неразбираем свят
С облекчение получава: - това спокойно и благословено състояние,
В която нежни чувства ни водят
До издухването на тази телесна обвивка,
И дори движението на нашата човешка кръв
Почти е спряно, спим
В тялото и ние се превръщаме в жива душа:
Докато със спокойно око на властта
Хармония и дълбоката сила на радостта,
Ние виждаме в живота на нещата.

Ако това
Би било безсмислена вяра, обаче! Какво често,
На тъмно и сред много форми на изкуството
От деня без радост светлини, когато неспокойните тичат
Треската на света е безполезна,
Те висяха над сърцето ми,
Колко често, по дух, се обръщах към теб
O Wye silvan! Ти се скиташ из гората,
Колко често духът ми се обръщаше към теб!

вижте още стихотворения от: Уилям Уордсуърт