Сякаш беше вчера - продължавай да пишеш
След като сложих кана с вода на печката, отидох до банята, за да упражня единственото право, което никой никога не е обсъждал с мен и за което бабите ми не са се борили. Студът захапа голата ми кожа и съжалих, че не донесох цигара, че мога да пуша тук спокойно, сякаш седях на пейка в парка, а не на тоалетна чиния.
Тъмнината предизвикваше странни образи, вече не само по стените, но и в стените на главата ми. Свих се, сянката ми се сви; Протегнах се, опъна се сянката ми; Аз подадох ръката си, той подаде ръката си; Аз кръстосах пръсти, той кръстоса пръсти; Аз оформих пеперуда, той - една; Оставих го да лети и той отлетя.
Правилата на играта не се променят с продължителността на войната?
Тъй като въпросът беше студен като въздуха, преди да се сблъска с дима от устата на собственика на сянката, го зачервих и го гледах как се върти и изчезва в нищото. Тогава написах на огледалото с паста за зъби: „Банята е студено гробище на въпроси“.
Отново гробове, помислих си, гробове навсякъде.
Тъй като водата в кана все още не кипеше, отново потърсих цигара, опитвайки се да не стъпвам на краката на спящия.
Когато се върнах в кухнята, светлината грееше зад мен и така срещнах сянка, която приличаше на мен, но този път крива като пустош. Сянка без черти, сякаш е вратата към гроб. Още веднъж.
Защо оставяш гроба да заспива в сърцето ти?
Все още е твърде рано
Останалите ще го направят вместо вас
Не се страхувайте да пропуснете влака
Рано е да спите сами
Все още има много време, преди всички да кажат: Сбогом.
Съскащ шум ми каза, че водата най-после кипи. Сложих малко чай за отслабване, няколко пръски лимон и лъжица оцет в хубава чаша и сега изпих още едно притеснение от чаша. Защото колкото и различни страхове да имате във война, не забравяйте да добавите към тях страха да останете дебели завинаги!
Когато се върнах в стаята, нова тънка сянка ме последва. Той имаше чаша в ръка; аз я сложих под завивките между телата. Тогава ми хрумна, че романът, който четох, все още лежи до лаптопа. Затова отново станах, този път стъпвайки на единия крак и пръстите на две ръце. Сянката ми се извини.
С Педро Парамо под мишница се върнах, включих радиото и се почувствах удобно. Сложих два вълнени шала около раменете си и пъхнах главата си, мислите и сянката му под дебела шапка.
Сега бях готов: имах чаша за лукса да бъда тънък, току-що започнат роман, достатъчно светлина и радио, което ме успокои и ме накара да се почувствам сякаш не бях сам тази вечер.
Така че всичко е наред.
Добре ... Не се страхувам от всички ракети, които са ударили покрайнините.
Не ги чувам ... Не сядам на тях и не падам с тях.
Всичко е наред. Дори не търся кърпичка за сълзите си.
Търси го само моята сянка, злодеят.
Раша Хабал
* 1982 г. в Хама, живее в Трир, е сирийски писател, който се е появил предимно като поет. През 2014 г. е издаден том с поезия на арабски език. През 2018 г. тя получи стипендията за първи път тази година „Goal Scribe am Pariser Platz“ от Фондацията на Бранденбургските врати и Allianz Kulturstiftung за работа по роман за условията на живот в изгнание.